Di astri settembrini
(o d'altri fiori
a seconda del mese della nascita)
è fatta la vicenda
che si evolve e muore
nell’arco di un respiro.
Respiro breve il mio, il nostro.
In aspro contrappunto
a quello della patina di crespo
– un flusso eternamente –
dove s’incaglia
questo vivere di gelo.

Nessun commento:
Posta un commento