Poesia / Tanka 25: Puro Amore.

Fotografia di aamiraimer da Pixabay.

Si allarga il tempo

al tocco delle mani -

Cuori in dialogo

mentre i sensi volano

soavemente insieme.

Pablo golden retriever ammonisce gli umani.

Non abbandonate i miei simili.

Non diffondono il coronavirus. Lo dice la scienza, non lo dico io.

Io dico: tenetevi strette le vostre creature a quattro zampe.

Potrebbero salvarvi dall'impazzire per isolamento.

Credetemi. Sono un cane anziano che ha molto sofferto e imparato sulla sua pelle.

Parola di Pablo golden retriever e della sua compagna Irene. 

Irene Navarra, Pablo severo critico, FotoInstagram, 2016.

Critica sociale / Considerazioni di Pablo golden retriever sulla mala detenzione dei suoi simili.

Irene Navarra, Pablo severo critico, FotoInstagram, 2016.

Eccomi qua. Sono ancora Pablo, il golden di Irene, la fondatrice di questo blog. Mi preme di fare un annuncio a voi umani pseudo salvatori di cuccioli indifesi che non chiedono nulla tranne un po’ di rispetto (ve lo abbaio forte e chiaro): volete amarli o no questi i cani che adottate, magari facendoli arrivare dal Centro e dal Sud del nostro Paese, sicuri di render loro un favore? Malsani soggetti che non siete altro! Ma vi rendete conto che segregarli in un giardino considerandoli rifiuti degni solo di diventare concime per la terra non è propriamente ben detenerli? E che pensare, poi, di chi – volontario o meno – (e sui volontari avrei la mia da raccontare) ci consegna con poca accortezza, non indaga, non conosce le leggi giuste, non le applica, non intende ammettere che siamo esseri senzienti, crede che ci bastino un po’ d’acqua e ombra, fa finta di non capire gli errori commessi e, nel momento in cui realizza di averci affidati a dei disgraziati insensibili, si rifiuta di rimediare?

Io parlo a buon diritto.

Così infatti ero stato trattato dai precedenti miei tre padroni. Mi avevano dimenticato: chi in un cortile sporco, chi in un garage, chi in un buco di locale dove me ne stavo chiuso anche per sedici ore di fila e se mi scappava la pipì e la facevo contro una pianta o un angolino... Non oso ricordare quanto succedeva.

Mai una carezza.

Mai una passeggiata.

Solo clausura, clausura, clausura. E brutti modi a brutto muso. Concerti per voce urlata e swisc di cinghia.

Finché è arrivata Lei.

Ha teso la mano con le lacrime agli occhi, ha preso la misera corda che era il mio guinzaglio e mi ha portato via. Nella sua casa profumata di pappa buona e amore. Tanto amore.

Allora, degenere possessore di cani che non capisci niente della nostra natura socievole e gioiosa, del bisogno di compagnia, di quanto soffriamo il freddo intenso dell’inverno e il caldo torrido dell’estate nelle "comode cucce di plastica" comperate per accoglierci in crudele solitudine, ti venga pure "la pivida in tel cul e un paneriz per dedo che no te possi gratartela"! Scusate la volgarità del detto triestino imparato nei vagabondaggi di famiglia in famiglia prima dell'incontro con la mia Irene ma, quando penso alla bassezza di certe condotte contro di noi, creature a quattro zampe e coda allegra, è l'unica maledizione che mi venga in mente.

Neppure molto cattiva, mi pare.

Io avevo quattro anni e mezzo e nemmeno quindici chili quando Irene mi ha preso con sé.

Sembravo appena uscito da un lager nazista.

Mangiavo immondizie rovesciando il secchio dell'umido.

E non aggiungo particolari.

Non vorrei nausearvi.

Sono troppo buono.

Quindi: in bocca al lupo per essere divorati, ai cattivi. Per essere protetti, ai buoni.

E adesso leggetevi questo post con la meravigliosa Ode al cane del mio omonimo Pablo Neruda. Lui sarebbe felice delle mie parole. Lo so. Era un animalista vero.

Un'ultima, importante nota: esiste il Codice di diritto animale che può aiutare gli operatori del settore. Consultatelo, per favore. E riguardatevi anche Poesia / Le solitudini delle case 5 (Esistere malgrado), ovvero l'articolo della mia Irene che ne tratta.

Poesia / Pablo Neruda, Ode al cane - Oda al perro.

Ogni sacrosanto giorno della mia vita provo le intense emozioni espresse da Pablo Neruda nell'Ode al Cane. Chi ama gli animali, comprende. Chi ancora non capisce la gioia della condivisione tra esseri senzienti, legga questa magnifica poesia. E migliorerà, forse, avvicinandosi almeno di un passettino al mistero della creazione.

Silvia Valenti, Quattro piedi e otto zampe, Fotografia, Cherso 2008.

Ode al cane

Il cane mi domanda

e io non rispondo.

Salta, corre pei campi e mi domanda

senza parlare

e i suoi occhi

son due domande umide, due fiamme

liquide interroganti

e io non rispondo,

non rispondo perché

non so e nulla posso dire.

In mezzo ai campi andiamo

uomo e cane.

Luccicano le foglie come

se qualcuno

le avesse baciate

a una a una,

salgono dal suolo

tutte le arance

a collocare

piccoli planetari

in alberi rotondi

come la notte e verdi,

e uomo e cane andiamo

fiutando il mondo, scuotendo il trifoglio,

pei campi del Cile,

fra le limpide dita di settembre.

Il cane si arresta,

corre dietro api,

salta l’acqua inquieta,

ascolta lontanissimi

latrati,

orina su una pietra

e porta la punta del suo muso

a me, come un regalo.

Tenera impertinenza

per palesare affetto!

E fu a quel punto che mi chiese,

con gli occhi,

perché ora è giorno,

perché verrà la notte,

perché la primavera

non portò nel suo cesto

nulla

per cani vagabondi,

ma inutili fiori,

fiori e ancora fiori.

Questo mi chiede

il cane

e io non rispondo.

Andiamo avanti,

uomo e cane, appaiati

dal mattino verde,

dall’eccitante vuota solitudine

in cui solo noi

esistiamo,

questa coppia di un cane rugiadoso

e io poeta del bosco,

perché non esistono

uccelli o fiori nascosti,

ma profumi e gorgheggi

per due compagni,

per due cacciatori compagni:

un mondo inumidito

dalle distillazioni della notte,

un tunnel verde e poi

una prateria,

una raffica di vento aranciato,

il sussurro delle radici,

la vita che cammina,

respira, cresce,

e l’antica amicizia,

la gioia

d’esser cane e d’esser uomo

tramutata

in un solo animale

che cammina muovendo

sei zampe

e una coda

con rugiada.

Oda al perro

El perro me pregunta

y no respondo.

Salta, corre en el campo y me pregunta

sin hablar

y sus ojos

son dos preguntas húmedas, dos llamas

liquidas que interrogan

y no respondo,

no respondo porque,

no sé, no puedo nada.

A campo pleno vamos

hombre y perro

Brillan las hojas como

si alguien

las hubiera besado

una por una,

suben del suelo

todas las naranjas

a establecer

pequeños planetarios

en árboles redondos

como la noche y verdes,

y perro y hombre vamos

oliendo el mundo, sacudiendo el trébol,

por el campo del Chile,

entre los dedos claros de septiembre.

El perro se detiene,

persigue las abejas,

salta el agua intranquila,

escucha lejanísimos

ladridos,

orina en una piedra

y me trae la punta de su hocico,

a mí, como un regalo.

Es su frescura tierna,

la comunicación de su ternura,

y allí me preguntó

con sus dos ojos,

por qué es de día, por qué vendrá la noche,

por qué la primavera

no trajo en su canasta

nada

para perros errantes,

sino flores inútiles,

flores, flores y flores.

Y así pregunta

el perro

y no respondo

Vamos

hombre y perro reunidos

por la mañana verde,

por la incitante soledad vacía

en que sólo nosotros

existimos,

esta unidad de perro con rocí

y el poeta del bosque,

porque no existe el pájaro escondido,

ni la secreta flor,

sino trino y aroma

para dos compañeros,

para dos cazadores compañeros:

un mundo humedecido

por las destilaciones de la noche,

un túnel verde y luego

una pradera,

una ráfaga de aire arananjado,

el susurro de las raíces,

la vida caminando,

respirando, creciendo,

y la antigua amistad,

la dicha

de ser perro y ser hombre

convertida

en un solo animal

que camina moviendo

seis patas

y una cola

con rocío.

Ricardo Eliezer Neftalí Reyes Basoalto "Pablo Neruda", Ode al cane - Oda al perro, da Odas elementales in Obras Completas, Editorial Losada, Buenos Aires 1973. Traduzione di Roberto Paoli.