Poesia / Variazioni in controcanto: Gusto d'altri mondi.

 

"Variazioni in controcanto' è la seconda silloge del libro "AmbiguaMente Lirica".

Vi narro Percezioni sfuggite a ogni controllo,

che più autonome non si può. 

E nemmeno più autosufficienti,

in quanto si alimentano della loro stessa sostanza

E mi turbano.

Talvolta in modo irreversibile.

Ovvero: una volta provate sulla mia pelle e in me,

quando torno indietro dal viaggio sensoriale, in genere imposto,

non recupero lo stato precedente.

Traligno.

Anche in modo vistoso. 

P_Irene Navarra, Il gusto della mela edenica, AIArt e GraphicArt, 9 Gennaio 2026.

 

Sento talvolta in bocca il gusto

vanigliato della mela edenica.

E dal silenzio allora a cauti morsi

- pelle di cera e polpa d'anice stellato -

in un crescendo inarrestabile,

seguo uno scroscio di cascata.

Succo mi cola lungo il mento

mi s'impiastriccia sulla gola e il seno,

segue la geografia dei fianchi,

cola sulle caviglie,

avviluppandomi nell'Oltre

con la corazza appiccicosa

del suo miele.

S'annidano sorrise parolette brevi[1]

dentro l'annuncio ancora incredulo

dell'Estasi congenita.

(Papille gustative risvegliate,

olfatto all'erta nel profumo che dilaga

sento che il Paradiso già perduto

è di nuovo in me.

Nell'Unità profonda

l’umano che riscopre il cielo

e la divina vastità che si rivela

sono la stessa primordiale cosa.)

---

[1] Dante Alighieri, La Divina Commedia, Paradiso, Canto I, v. 95.

In questa lirica mi muovo tra sensualità e misticismo. Trasformo, infatti, un atto fisico (mangiare un frutto) in un'esperienza metafisica di ricongiungimento con il divino.

Poesia / AmbiguaMente Lirica: Di nostalgia in nostalgia.

Quando la nostalgia accampa il suo vessillo

nella mia mente

devo appellarmi a tutta la mia forza per combatterla.

E non sempre ci riesco.

La lotta è impari

perché la vita di prima mi piaceva.

E molto.

P_Irene Navarra, Miele e farfalla, AIArt e GraphicArt, 8 Gennaio 2026.

Un miele di castagno con profumo anche di noce,

questa nostalgia assassina

che mi garrota il cuore.

Ancora un giro

e finirò nel solito mio Vuoto.

Meglio della sua morsa

cannibale di me.

Lasciarla andare.

Come una farfalla

che si libra pur nel gelo dell'Inverno

e morirà - lo so - ma di Bellezza.

Di pura Libertà del volo.

Poesia / AmbiguaMente Lirica: Oggi non ci riesco.

 

Scrivere mi fa bene.

Non perché sia uno sfogo.

Non lo è mai.

Scrivendo medito e capisco.

Procedo lungo il sentiero della vita.

Talvolta arrancando.

Ma, in quei momenti. io volo.

Sul qui e ora che vibra nel respiro.

P_Irene Navarra, NostalgicaMente, AIArt e GraphicArt, 8 Gennaio 2026.

Oggi non ci riesco.

A uscirne, intendo, dalla tenace nostalgia

che tinge la mia vita adesso.

Con i colori del ricordo.

Colori accesi nelle Albe e nei Tramonti

della mia Terra benedetta.

Anche il suono della campana tibetana

- estranea al mondo precedente -

m'immerge nell'Isonzo di turchese

in sonora armonia dentro le vene.

Devo svegliarmi dal sogno menzognero

che mi lega a quanto non ho più.

Scuotermi dalle spalle quel gigante.

Andare.

E l'anima sa dove:

il Lete* ha un colore trasparente

che non lascia segni.

* Il Lete è il fiume dell'oblio della mitologia greca e romana. Era originariamente il nome della figlia della dea Eris.

Poesia / AmbiguaMente Lirica: La mia stagione (L'anello che non tiene).

P_Irene Navarra, Consapevolezza, AIArt e GraphicArt, 5 Gennaio 2026.

Il mio tempo di adesso

non è un buon tempo.

Al di là delle prevedibili, cicliche stagioni

sembra avere un'infida sostanza propria

del tutto aliena a equinozi e solstizi.

Promette e non mantiene.

Cercando la soluzione a questi giorni da Luna avvelenata e Sole nero,

sfoglio la me interiore come se fosse un diario autografo.

Colgo il colore sanguigno delle lettere

che formano parole solo di pena

e so così che il loro tempo

non può essere diverso da ciò che è.

Non c'è rinascita prossima,

né consolazione alcuna

all'infuori di una debole Speranza

che trascina le mie ore.

Questo è il tempo dell'Assenza.

Stagione, Lei, che non può essere buona.

Dovrò brindare con il suo vino inacidito ancora molto a lungo.

E così sia.

P_Irene Navarra, La mia stagione, AIArt e GraphicArt, 5 Gennaio 2026.

Questa che vivo

non è la Primavera generosa

amore-amato-amante,

l'Estate rossa di papaveri,

l'Autunno scarno nelle braccia

serrate a scrigno sull'Inverno.

Lei ha un profumo d'uva calda

pronta a versarsi nel mio tino,

possiede tutto

e tutto copre qualche volta

con le erbacce folte

o con la nebbia

priva di qualsiasi attitudine

a meno che non sia l'andare

avanti e indietro in banchi fitti

lasciando dei brandelli sulle cose

a camuffarle, trasformarle infida

se sgronda nubi diacce dalle mani

e gelo dal respiro,

se vuole alitarmi sulla fronte

o sprofondarmi l'indice nel cuore

girando e rigirando il suo bulino.

Lei non è mai leale. 

Deride l'attimo presente,

facendo balenare da una pergola

turgidi grappoli maturi

che appassiranno incolti.

E in quel fatale errare

mi perdo incerta.

Lei è il mio Nulla.

Poesia / AmbiguaMente Lirica: Mi sei vicino.

A U.V.

P_Irene Navarra, Attraverso lo spirito, AIArt e GraphicArt, 31 Dicembre 2025.

Così questa mattina,

 seduta sul mio prato d'erba gelida,

ho fatto il Vuoto nella mente

e mentre il corpo si perdeva nell'aria rarefatta,

ho respirato a fondo

ed espirato a lungo.

Entrava argento di momenti nati insieme,

usciva il fango limaccioso del distacco

e le mie cellule fiorivano in promesse

che un riso in cielo confermava.

So che mi vedi.

Tu non m'hai lasciata.

Avrò ragione del dolore,

fluttuando nel tuo cuore grande.

Poesia / AmbiguaMente Lirica: Ci ho provato.

 

Oggi la solitudine è feroce.

Anche se non sono sola.

Stromae con la sua canzone "L'enfer" mi tiene per mano.

E mi offre conforto.

P_Irene Navrra, Ascoltando "L'enfer" di Stromae, AIArt e GrapphicArt, 30 Dicembre 2025.

Ci ho provato:

a tenere gli occhi fissi su una cosa:

stella o ciclamino o bicicletta...

Tutto bene.

Ma se mi metto a guardare una fotografia

di chi ho amato e non c'è più,

allora mi si capovolge il mondo

e penso che l'Assenza inderogabile

sia peggio del morire.

L'inferno gioca la sua parte in questi attimi feroci

quando dilanierei con un coltello la mia carne

perché voglio soffrire nel profondo.

Pur di uccidere i ricordi:

la Luce che riverberava nei tuoi occhi

e la adolcezza della casa nella sera

mentre il giardino si nutriva d'ombra azzurra

e noi sommessi si rideva per un nulla.

Così mi avvolgo dentro i veli dei pensieri.

E perdo il mio coraggio nella solitudine d'acciaio

che mi contiene in questo scrigno inossidabile.

E poi mi dico,

sempre:
Non sono sola a sentirmi sola.
Ed è già qualcosa.

Non molto ma qualcosa.

Però non mi consola.

L'anestesia del tempo vuole un corso lungo.

Io lo recido.

E vado con la mia anima di gelo

tra i campi spogli dell'inverno.

A piedi nudi,

inciampando in zolle dure.

Come il mio cuore

che non sa più battere duale.

Poesia / AmbiguaMente Lirica: La vera Eternità.

 

P_Irene Navarra, La vera Eternità, AIArt e GraphicArt, 28 Dicembre 2025

Che importa mai la fine individuale

per te che sei comunque

e solo temporaneamente

abitatore di un angolo di terra

(minuscolo e pieno di delizie

oppure smisurato e desolato)

in cui si compie ineluttabile

il fatto naturale della morte?

Davanti al fremito istintivo

di ogni particella chiara

già programmata a perdere

lo spazio in contrazione,

a dilatare la sua essenza

che in fondo è proprio l'unica

(perennemente l'unica)

a farla da padrona,

che importa mai la fine individuale?

Poesia / AmbiguaMente Lirica: La torre della Muda (con Dante Alighieri).

I versi in calce a questa brevissima Introduzione sono di Dante Alighieri.

Mi risuonano nella mente e nel cuore da stamattina.

Ho riletto, pertanto, il Canto XXXIII dell'Inferno

e ritrovato il famosissimo episodio del Conte Ugolino della Gherardesca,

rinchiuso nella torre della Muda con figli e nipoti, per farli là morire di fame.

Già eran desti, e l'ora s'appressava

che 'l cibo ne solea esser addotto,

e per suo sogno ciascun dubitava;

e io senti' chiavar l'uscio di sotto

a l'orribile torre; ond'io guardai

nel viso a' mie' figliuoi sanza far motto.

(Dante Alighieri, Inferno, XXXIII, 43-48)

P_Irene Navarra, Nella torre della Muda, AIArt e GraphicArt, 28 Dicembre 2025.

Liscio zampillo di una fonte

è l'eco come neve

di un giorno bisbigliato

e poi dimenticato tra due pause

su cui si abbatte il mare

violato nella notte

dai rami di una Luna

che ha scosso gemme argentee

e ha frantumato l'onda

con il pestello fitto dei suoi raggi,

molesti per chi vuole un po' di pace.

Dentro il mortaio resinato

s'impasta il cedro con il gelsomino.

Fluttua l'aroma nella torre della Muda.

Non basta per esorcizzare

la cipria dell'Alba

che sale con l'allodola fulgente.

(Rimodellarsi inevitabilmente.

Compiere il passo nell'assurdo della Luce.

Nessuno a farne un'adeguata cronaca.)

La spiegazione

    Mi trovo nella torre della Muda, a Pisa. Là dove si consumò l'orribile morte del Conte Ugolino della Gherardesca assieme a figli e nipoti. Sono immersa in un'esperienza sensoriale complessa. Dall'apertura a cui mi affaccio, vedo il mare, violentato dalla Luna con il "pestello fitto dei suoi raggi", molesti per chi, come me, cerca un po' di pace.

    Non provo dolore fisico.

    Sono stordita dal profumo di cedro e gelsomino, di consistenza quasi materica, che viene dall'esterno con il salire dell'Alba.

    I versi e le loro visioni sono privi di qualsiasi elemento positivo.

    Sta arrivando il giorno.

    L'intensificarsi dei suoi aromi speziati lo annuncia con forza, ma non porta conforto di Luce alcuna. Il chiarore mattutino si offre, invece, come un velo sottile, quasi impalpabile, che cerca, senza riuscirci, di esorcizzarne l'arrivo.

    Dopo il quale ripartiranno i miei giochi per rimodellarmi inevitabilmente.

    Il "passo nell'assurdo della Luce" trasforma la tragedia antica in un dramma esistenziale moderno. A ogni inizio giorno mi si impongono, in cicli rinnovati, sempre nuove maschere e nuove forme.

    Del tutto avulse da qualsiasi adeguata cronaca.

    La solitudine più feroce imprime il suo sigillo nel mio corpo.

    Che si lascia andare imbelle.

    Non c'è difesa.

    Non c'è preghiera atta a sconfiggerla.

    C'è solo un crudele autocannibalismo spirituale,

    Nel silenzio fondo di questo mio esistere adesso.

Poesia / AmbiguaMente-Lirica: La vespa nel sidro (Viaggio intimo e Noterelle critiche).

 

P_Irene Navarra, Nel mistero delle parole, AIArt e GraphicArt, 26 Dicembre 2025.

Pagina di parole

con doppia spaziatura tra le righe

è il mio sentiero quotidiano.

La storia si dipana,

snocciola sentimenti

che non si riferiscono a nessuno.

Si compie ineluttabile

per ordine del Drago nella mente

più antico dell'incontro primo

quando le mani incerte

sondavano gli abissi

ignare dei futuri Minotauri.

Nel libero tratturo frastagliato

posso adagiarmi e ruzzolare

(Magiconiglio bianco a macchie nere

con gli occhi di giaietto fuoco vivo),

avvolgermi con tulle improvvisato

a mano a mano che si muovono regine,

sgomitano fanti, caracollano destrieri

tra nulla aperto e limite artefatto.

Il gusto delle cose è gelatina,

rahat lokum fragrante sulla lingua.

Rosa candita arancia menta:

un tiepido giaciglio colorato

in cui mi lascio scivolare

come la vespa dentro il sidro.

    La spiegazione

    L’inizio della lirica è metatestuale.
    La “Pagina di parole” non è solamente un supporto ma è anche un “sentiero quotidiano” lungo il quale mi porta “il Drago nella mente”. Scrivo, quindi, rispondendo a un ordine atavico, a un impulso istintuale che precede addirittura la memoria. E prelude ai “futuri Minotauri” cioè ai mostri del vissuto.
    Il Drago rappresenta la forza spirituale che mi ispira per necessità del mio stesso essere.
    In quanto tale mi osservo muovermi sulla scacchiera della vita.
    Sdoppiandomi però, a un certo punto.
    Diventando il “Magiconiglio bianco a macchie nere / dagli occhi di giaietto fuoco vivo”, l’elemento quasi surreale che con le sue note cromatiche interrompe la staticità della pagina e sa condurmi al Paese meraviglioso di Alice⋆. Simboleggia, infatti, la spinta anarchica della fantasia. Così posso “ruzzolare”, divertirmi e scoprire lati inusuali del mio vivere.
    È insomma un compagno di viaggio capace di aprirmi a ogni stupore.
    Coesistono, pertanto, in me due dimensioni. Entrambe essenziali. Identificantesi nei versi, ed esplicative delle visioni di cui mi nutro.
    Senza la Poesia io sono niente.
    E solo la Poesia può testimoniare il processo di trasformazione del consueto caos in un gioco governato da regole, in cui tuttavia scivolo consenziente, scegliendo la Meraviglia di Alice⋆ e incoronandomi regina per la piena consapevolezza di avere, io proprio io, costruito il mio Paese delle Meraviglie. E ciò su ordine del Drago-Ispirazione che tutto regge.
    Si attua, pertanto, un dialogo tra le due creature speciali in grado di convertire la scrittura in stupore magnifico. La prima (il Drago), mitica memoria di sangue e spirito, rappresenta la necessità della Poesia, scava negli abissi e non permette distrazioni. La seconda (il Magiconiglio) è l’eterno presente di colui che deride i confini, l’entità ludica che traveste la serietà dell’abisso in un “libero tratturo frastagliato”.
    Profondità e splendore allora si completano per dare voce alla Poesia e tradurre la forza grave del Drago in “gelatina”, in “rahat lokum”, in “tulle”.
    In Leggerezza.
    In Grazia.
    E ciò quando, per una sorta di annegamento volontario, sento l’acuto pungiglione della Vespa e la dolcezza inebriante del sidro.
    Connubio che è mirabile incanto.

 
⋆Mi riferisco al romanzo di Lewis Caroll: Le avventure di Alice nel Paese delle Meraviglie.

Poesia / AmbiguaMente Lirica: La vespa nel sidro.

 

P_Irene Navarra, La vespa nel sidro, AIArt e GraphicArt, 26 Dicembre 2025.

Pagina di parole

con doppia spaziatura tra le righe

è il mio sentiero quotidiano.

La storia si dipana,

snocciola sentimenti

che non si riferiscono a nessuno.

Si compie ineluttabile

per ordine del drago nella mente

più antico dell'incontro primo

quando le mani incerte

sondavano gli abissi

ignare dei futuri Minotauri.

Nel libero tratturo frastagliato

posso adagiarmi e ruzzolare

(magiconiglio bianco a macchie nere

con gli occhi di giaietto fuoco vivo),

avvolgermi con tulle improvvisato

a mano a mano che si muovono regine,

sgomitano fanti, caracollano destrieri

tra nulla aperto e limite artefatto.

Il gusto delle cose è gelatina,

rahat lokum fragrante sulla lingua.

Rosa candita arancia menta:

un tiepido giaciglio colorato

in cui mi lascio scivolare

come la vespa dentro il sidro.

P_Irene Navarra, Parole in formazione, AIArt e GraphicArt, 26 Dicembre 2025.

La spiegazione nel prossimo post.

Ci sto lavorando.

Prosa e Poesia / Haibun: Viaggio intimo (Nel Vuoto).

 

P_Irene Navarra, Nel Vuoto, AIArt e GraphicArt, 23 Dicembre 2025.

    Il Vuoto attorno.

    Voglio essere immersa nel Vuoto.

    E che resti tale.

    Almeno per un po'.

    Arriveranno nuovi sentimenti e musica e profumi che rinfrescano la mente. Lo so. Ci saranno sorrisi.

    Adesso però devo essere un punto, un graffio infinitesimo nel cosmo senza astri.

    Galleggiare priva di nostalgia.

    Sono talmente colma di pena che solo l'assenza totale di emozioni mi può salvare.

    Così potrei riprendere fiato.

    Nessun ricordo che insidi la mia necessaria apatia.

    Gli angoli delle labbra pesano.

    Fisicamente.

    Si piegano all'ingiù.

    Come una statua viva sento, ma non reagisco.

    Il cuore pulsa.

    Di paura.

    Non è il battito normale. Tutto in me è alterato.

    E mentre guardo in questa Notte d'ardesia, che desidero cieca e piatta, immagino Luna, diafana immortale, che nel mio Universo non c'è. Mi manca quest'amica silenziosa che ha accompagnato tutta la mia vita precedente.

    La privazione ha ritmato il mio ultimo anno.

Di privazione devo nutrirmi per uccidere la paura, sradicando ogni altro sentimento.

     Ora chiudo gli occhi e mi disancoro dalle cose usate. Lascio quanto ho amato finora.

    Mi annullo.

    Per smettere di patire.

    La mente è una lavagna intonsa.

    Io non subisco più attrazioni di sorta.

    Tuttavia vibro in ogni mia cellula.

    Quella naturale frequenza alla base della vita ha un suono sottile che si amplifica e diventa un'eco progressiva a segnare la via.

    Per ricominciare.

    Nel Vuoto si può.

    E là meditare.

    Sì. Si può meditare galleggiando nel Vuoto.

    Scartata la pur minima scoria di pensiero, 

abituandomi alla conseguente leggerezza, avrò la vita che sognavo?

    Di persuasione in persuasione muoverò qualche passo e accennerò a fragili sorrisi,

finché rivedrò Luna e le stelle.

     Poi, fuori dalla Notte anche la Luce sarà di nuovo mia.

Serenamente

adesso non riesco.

Vivo precaria.

Poesia / Nuovo Mondo: Il tempo dei sogni.

 

P_Irene Navarra, Angelo caduto, AIArt e GraphicArt, 22 Dicembre 2025.

 

La foglia di betulla segue il vento

perché ha orecchie adatte al vento.

Se tocca il fiume, muore

tra brume-cantastorie

inanellate ai ricci incanutiti

di un angelo smarrito.

Lui dorme sulla sponda,

tutto raccolto in sogni

avvinti al suo ricordo d'oro

come la noce al mallo ancora verde.

Il loro tempo?

È solo la memoria.

P_Irene Navarra, Nel cuore del sogno, AIArt e GraphicArt, 22 Dicembre 2025,

,
 

Poesia / AmbiguaMente Lirica: Farsi così di Morte.

 Meditando su questa nostra vicenda esistenziale.

P_Irene Navarra, La nostra anima immortale, AIArt e GraphicArt, 21 Dicembre 2025,

Quando ritenti

la tua questua intrepida

di sapiente scavatore

bravo a rivoltare zolle

per ritrovare

il lato mai emerso della pietra

e fragile tintinna un buon ricordo

come il cristallo

al fondo della zuccheriera

sotto la curva dell'argento

che mitiga la tenebra

incollata a ciglia viola,

quando ti vedi nello specchio

appeso al chiodo sopra il lavandino

dove detergi l'anima immortale

ogni sacrosanto giorno

e sai tutto di te

meno la fine

prossima a venire

o già incombente

se il tuo cane guarda fisso la parete

bianca come l'ombra

accesa dei suoi occhi casti,

Quando senti solo noia dal tuo andare

mentre la Fine ti sorride pura,

allora tutto sa di inebriante vino.

Quel vino nato da un pendio scosceso

e l'uva arde di fulgori d’oro

con un sole dentro.

Piccoli soli in acini da morsicare

per berne il succo e ingurgitare un'ape

che pianti il pungiglione nella gola.

Così morire.

Col miele d'ambra profumata

e il suo segreto nel respiro

che s’invola.

P_Irene Navarra, Sapere tutto di noi, AIArt e GraphicArt, 21 Dicembre 2025.

Poesia / Tanka: Vagando nella nebbia.

Un momento di gioia.

  

P_Irene Navarra, Gioco nella nebbia, AIArt e GraphicArt,  21 Dicembre 2025.

Nebbia d'ovatta

stamattina sul prato

dietro casa mia ~

Billy sparisce e torna.

C'è, e poi non c'è ~ Io rido.

#Tanka119

Poesia / AmbiguaMente Lirica: Un gancio di ricordo (Viaggio intimo e Noterelle critiche).

 

P_Irene Navarra, Un attimo di eternità, AIArt e GraphicArt, 20 Dicembre 2025

C'è un gancio di ricordo

che ci lega a circostanze arcane

mentre fissiamo una superstite formica

sul divano o se troviamo

un corpo isterilito di lucertola

imprigionato nella finestrella doppia

sigillata per l'inverno.

In quei momenti il grembo è l'ancora

sicura della stasi momentanea

candente come il lampo sul cipresso,

uguale al fluido primigenio

della vita-pioggia marzolina.

Là freme l'Inizio.

(Ci appoggi le tue mani e stai

con un sospiro sacro

quanto il pulsare delle vene.)

    La spiegazione

    Mi muovo tra il microscopico quotidiano e l’universale metafisico. Creo una tensione palpabile tra ciò che è immobile (la lucertola, la finestra sigillata) e ciò che freme di vita ancestrale (il grembo, il lampo).
    Il "gancio di ricordo" suggerisce qualcosa di acuminato, che afferra e non lascia andare. La finestrella doppia sigillata rappresenta il confine tra l'interno con il suo calore e l'esterno invernale con i fenomeni naturali. La lucertola "isterilita" diventa un memento mori che, però, paradossalmente, innesca la riflessione sulla vita.
    La "superstite formica" è fragile, la forza del "lampo sul cipresso": cosmica; il corpo della lucertola: isterilito (la morte è secca), la pioggia marzolina: fluida (la vita è umida).
    Volutamente uso termini dal peso specifico alto.
    L'obiettivo si manifesta quando riesco a descrivere il momento sospeso in cui il tempo sembra fermarsi attorno a me, ma dentro, nel "grembo", tutto vive di pulsioni che spostano l'attenzione sull'aspetto fisico e materno/generativo.
    Il "grembo", quindi, non è solo un organo, ma un’ancora spirituale. Il "sospiro sacro" eleva l'atto dell'osservazione a una forma di preghiera laica.

    Il paragone finale, poi, tra il "sospiro" e il "pulsare delle vene" chiude il cerchio: il mistero dell'universo non è fuori, ma scorre in noi.

Poesia / AmbiguaMente Lirica: Errore - Errare (Viaggio intimo e Noterelle critiche).

 Introduzione lirica alle Noterelle critiche sulla Percezione Errore -Errare.

Seguire tracce

d'antimonio nitido

fino all'Oceano.

P_Irene Navarra, La traccia di antimonio, AIArt e GraphicArt, 19 Dicembre 2025.

Bruciata la pietraia,

affocate anche le creste,

vedevo ribollire il mare

al posto del deserto

in cui fioriscono le rose

solo se gli occhi

ne fingono il riverbero.

Cadeva quindi nell'opposto

il tempo del miraggio:

polvere di antimonio

che disperde la sua traccia

tendendo sempre

all'ombelico dell'oceano.

(E navigando per destino alla deriva.)

    La spiegazione

    In "Errore - Errare" gioco sul doppio senso del titolo: l'errore come sbaglio percettivo (il miraggio) e l'errare come vagare senza meta (la deriva).

    Nei versi iniziali enucleo, pertanto, un contrasto tra l'arsura estrema dell'ambiente e l'illusione dell'acqua. Il deserto non è solo un luogo fisico, ma anche uno stato d'animo metaforico dove la bellezza (le rose) esiste solo come atto di volontà o finzione dello sguardo.

    Ruolo centrale ha, poi, la "polvere di antimonio" (il khol) storicamente usata per truccare gli occhi. Io, Irene, sono questa polvere e così, col suo luccichio, definisco i contorni della visione ma, allo stesso tempo, ne disperdo la traccia.

    In tale trasfigurazione simbolica tendo all'assoluto (l'ombelico dell'oceano), accettando nondimeno la perdita di me.

    Si completa allora la metamorfosi dell'Errore - Errare volta a una deriva finale non di fallimento bensì di resa consenziente.

    Possiedo, infatti, il potere di far fiorire le rose in una "pietraia bruciata". Sono, però, consapevole a livello di coscienza che si tratta di una finzione.

    Un!opera, questa mia, creativa e disperata.

    Pur non riuscendo a smettere di ammirarlo, so che il miraggio è un inganno.

 

Poesia / Nuovo Mondo: Ho sussurrato nomi cari.

P_Irene Navarras, Nostalgia, AIArt e GraphicArt, 18 Dicembre 2025.

Ho attraversato il campo dietro la mia casa.

Fino al confine.

Di là vaste, selvagge distese di rovi.

Foglie dentate e frutti rinsecchiti

sillabavano parole in ombre dense.

Ho risposto sussurrando nomi cari.

Silenzio fondo dal manto spinoso.

Rotto di colpo da un biascicare d'acqua

oltre l'argine di zolle.

Mi sono detta È l'Isonzo.

Il suo Turchese soffocato dalla nebbia.

Ma il cuore traduceva tutto in note cupe.

Come di fango che lisciasse rive scarne.

Così sono tornata al mio silenzio attonito.

Alle pareti senza alcuna storia.

Là ho pregato.