Poesia / Cronaca: Sull'essenza degli oggetti.

 

Riccardo Bortolami, Oggetti, Disegno a lapis e matita colorata, 2023.

Gli oggetti sono:

storie d'uomini.

Le immagini di oggetti

sul foglio da disegno sono:

proiezioni di segni e tinte.

Talvolta anche distorcimenti.

Ma non dicono un bel niente

dei loro occhi che guardano.

Lo so.

E poi si negano

e nascondono

e spariscono

per disamore indifferente.

Gli oggetti sono nella mente

con la letizia di giornate generose

o agre come il succo del limone acerbo.

Gli oggetti sono parte di ricordi

che si riformano perfetti ai nostri sensi.

Così la tazza di sakè

bevuto a lume di candela

dentro l'ovatta di un'Aurora giapponese,

o la bottiglia blu d'assenzio

aperta per provare le farfalle

in una Sera uggiosa di Parigi,

oppure il cubo che lanciavi da bambino

ridendo irriverente.

Gli oggetti sono scie luminescenti

d'impronte digitali

impresse sulla loro pelle.

Qui Le cose dal mio Margini.

Qui Margini, B&V Editori.

E Qui la poesia La rete (con Costantino Kavafis) da Margini.

Poesia / Tanka 35: Nuovo look.

Qualche pensiero irriverente ogni tanto ci sta.
La dignitosa presenza di una struttura antica può essere "rinverdita".

Ci pensa la Natura.

Irene Navarra, Frangetta verde, Fotografia, 2014.

Una cortina

d'edera sui mattoni

del vecchio muro -

Frangetta verde? Certo.

Naturinnova.

#Tanka 35

U-May scherzoso

Poesia / Barcellona nel cuore (da "Il tempo delle parole", 1992).

Correva l'anno 1992.

Si era in Giugno.

A Barcellona.

Non so raccontarvi la gioia di quel mio ritorno alle origini.

Ero talmente esaltata dal ritrovarmi nella terra degli avi per parte di padre,

che non riuscivano a mettermi a letto.

Ogni minuto si faceva sempre più prezioso.

Dovevo respirare quell'aria strana e tanto familiare,

dovevo correre, vedere, vedere, vedere.

E le palpebre non volevano saperne di chiudersi.

Del viaggio mi restano tanti ricordi meravigliosi, che ritornano nella memoria

senza che io li rievochi volontariamente.

Il Monastero di Sant'Anna e la Calle omonima, in particolare,
mi riappaiono davanti in tutta la loro calda materialità.

Come se non me ne fossi mai allontanata.

Là ho ascoltato un celestiale assolo di chitarra di cui resta testimonianza nella Silloge
Il tempo delle parole, peraltro mai pubblicata perché troppo intima.

Ora è arrivato il momento.

Immagine di freestocks-photos da Pixabay.

Note di chitarra ripetute

mi portano a te,
ragazzo catalano,
intento a un'intima misura.
Quasi di sacro rito.
Mi ricompongono quel suono
che tu evocavi da corde
accarezzate come trecce di fanciulla.

Sedevi tra la gente fitta
e lo scalino di pietra
era per te il palco di un teatro.
Danzavi lento con le dita
- un cerchio di preghiera il movimento -
e narravi di un amore sconfinato.

In quelle case,
in quella Chiesa antica,

nel tuo dolcissimo sorriso
si è dilatata la quiete
dell'approdo nell'Accordo
tra voci di gente affaccendata.

Barcellona, Spagna: Calle di Sant'Anna, 2 Giugno 1992.

Valun di Cherso, Croazia, 16 Giugno 1992.

Poesia / Frammento 49: Dentro la Sera d'oro antico.

Talvolta una Foto ti riporta indietro nel tempo.
Nel tuo tempo e in quello della scena che non sembra contemporanea.
Per alchimie segrete mi ritrovo in Puglia.

Correva l'anno 2014.

Irene Navarra, Dentro la Sera, Fotografia, 2014.

Indugiando un poco sulla soglia,

a passo di timida cerbiatta,

entra la Sera d'oro antico.

(Sbatto le palpebre

e sono negli occhi della Sera.

Il suo sguardo nel mio.

Ambra preziosa attorno.)

Sulla piazzetta velature d'altri tempi.

Dentro il silenzio

a tratti una musica sottile

mi parla da lontano.

Un taranta triste, forse.

Sembra una supplica d'amore

che si trasforma in nenia dolorosa.

Qualche parola arriva

storpiata dal Grecale.

Giungo le mani.

Sale alle labbra una preghiera

al dio di tanta Grazia.

Poesia / Diario e Tanka 32: La bellezza collaterale (Una scoperta).

Durante la mia ultima passeggiata a Capriva del Friuli mi sono imbattuta in un'inusitata creatura arborea. O meglio: nell'orecchio ligneo di un essere speciale. Il dialogo è stato inevitabile. Sommesso, semplice e illuminante. Non vi sto a raccontare tutta la sua storia, vi lascio invece quei pochi versi che mi ha ispirato e un proposito: la liberazione di quante più anime possibile.

Irene Navarra, Affioramento, Fotografia.

Dal tronco emerge

la creatura lignea

che parla secca -

Denuncia la sua vita

imprigionata.

#Tanka 32

U-May

 

 

Sibila da crepe centenarie.
Narra con voce roca per il gran silenzio della sua esistenza quasi pietrificata.
Mi faccio più vicina e ascolto.
Scorrono i secoli come il miele dentro il latte.
La collina non ha più le viti e non ci sono case.
Qualche sentiero di terra fulva appare nel verde selvaggio.
Fiori mai visti prima. Pomposi. Quasi spumeggianti, alcuni.
Lei, la creatura lignea, mi avvolge dentro il suo pensiero.
Essenza che si libera.
Droga olfattiva che stordisce.
Adesso so: c'è un cipresso in sofferenza un po' più in là, sul declivo digradante verso il Castello. La sua corteccia è incisa da un legaccio di ferro conficcato ormai fin nella polpa che si è gonfiata attorno. Un salvataggio sarà gradito all'Entità del tronco antico.
Sibila ancora.
Prometto. Con in mente le cesoie da metallo nella cassetta degli attrezzi in macchina.
Vado.
Spedita e allegra.
Il Sole occhieggia di squincio dalle nubi e mi si posa sulle spalle.
Una carezza, penso.
Oppure un premere turgido di risata.
Da bonaria presa in giro, sospetto.
Il Sole, quando ride, ha brividi di calore.
Lui burlone, di sicuro.
Io chiara-mente sorniona.
Vado, comunque.
Sgamando il tempo e la ragione.

IQ48

Poesia / Percezioni: Mi si versava il Sole addosso.

Irene Navarra, In una giornata qualsiasi, Fotografia e Grafica, 5 marzo 2021.

Mi si versava il Sole addosso.

Le mani a coppa io lo raccoglievo

e ne bevevo il succo.

Senza bruciarmi.

Fatta di raggi ormai volavo in alto

librandomi con ali d’oro ardente.

Ero nel Sole.

Sua cellula infinita.

Sua memoria.

Nel cuore il magma dell’inizio.

Oltre le nebbie della Terra

vibravo di sorrisi a scrosci e cascatelle.

Fluido metallo fino.

Puro colore - mille occhi in me -

guardavo dentro il corpo della Stella

che mi aveva accolta nel suo seno.

Scintille e scoppi accesi il mio destino.