Poesia / Cronaca: Sull'essenza degli oggetti.

 

Riccardo Bortolami, Oggetti, Disegno a lapis e matita colorata, 2023.

Gli oggetti sono:

storie d'uomini.

Le immagini di oggetti

sul foglio da disegno sono:

proiezioni di segni e tinte.

Talvolta anche distorcimenti.

Ma non dicono un bel niente

dei loro occhi che guardano.

Lo so.

E poi si negano

e nascondono

e spariscono

per disamore indifferente.

Gli oggetti sono nella mente

con la letizia di giornate generose

o agre come il succo del limone acerbo.

Gli oggetti sono parte di ricordi

che si riformano perfetti ai nostri sensi.

Così la tazza di sakè

bevuto a lume di candela

dentro l'ovatta di un'Aurora giapponese,

o la bottiglia blu d'assenzio

aperta per provare le farfalle

in una Sera uggiosa di Parigi,

oppure il cubo che lanciavi da bambino

ridendo irriverente.

Gli oggetti sono scie luminescenti

d'impronte digitali

impresse sulla loro pelle.

Qui Le cose dal mio Margini.

Qui Margini, B&V Editori.

E Qui la poesia La rete (con Costantino Kavafis) da Margini.

Poesia / Cronaca: Il mio Paradiso.

Nell’immagine la rustica strada che mi conduce al Paradiso.

Il mio Paradiso.

La porta in ferro laggiù tra poco si schiuderà sullo spazio della campagna,

in parte selvaggia e in parte coltivata nel tempo giusto.

A Rosa di Gorizia.

Uno spettacolo per gli occhi e per il cuore.

Irene Navarra, Il mio Paradiso, Fotografia, 2020.

Scosto le foglie.

Entro a passi tardi e lenti

accarezzando allori rovi tassi.

Sono in un Eden ritrovato.

Ce l'ho a portata:

fuori di casa, a destra, 

ancora a destra e poi diritta

fin dentro la sua scatola preziosa.

Tempo di pioggia?

Brilla come perla rara.

Risplende il sole?

Si fa topazio chiaro.

La neve poi...

ovatta sul solito frusciare

e bianco senza orma alcuna.

Questo è il mio Paradiso

di piccole pretese

e d'infinite attese.

Non mi delude mai.

Altro non so.

Ma se sono lontana

non percepisco il ventilare fresco

delle mie stesse ali

che mi portano rapide alla meta,

né il corpo che si libra nell'azzurro.

Resto legata a terra,

le mani sporche a forza di scavare

per ritrovare il mio Tesoro

il fiato corto nella gola,

i sensi spenti 

di chi si è perso il Bene Sommo 

appena conquistato

e piange lacrime di vetro.

 

Poesia / Cronaca: Anima amante.

Irene Navarra, Di rose, di viole, Disegno grafico, 18 Marzo 2023.

Scrollarsi di dosso scorie soffocanti

per ritrovarmi come appena nata

nello splendore blando dell'Aurora.

Gli occhi rivolti all'orizzonte

lascio che la mia pelle sia di rose, di vïole.

E faccia filtro delicato a quel bagliore intimo

che non sapevo più di avere.

Ora che accetto questa mia esclusione

come una fonte di preziosa Grazia

posso guardare avanti

tutt'una con la mia Anima amante.

Non più racchiusa nella sola mente.

IQ48

Poesia / Cronaca: Riti minimali (Simbolicamente).

 

Irene Navarra, Alzo il bicchiere, Fotografia, 1 Gennaio 2023.

Davanti alla finestra sul giardino
che gronda umidità silente

alzo il bicchiere con il vino.

Voglio augurare al mio piccolo mondo

di continuare a essere così:

colmo di riti minimali

e di segnali.

Un po' di luce occhieggia all’improvviso.

Il vino splende.

Dentro ha un suo cuore fluido.

Di rubino.

1 Gennaio 2023

Poesia / Cronaca: Il tempo nelle mie mani.

Irene Navarra, Ventaglio concettuale, Fotografia e Grafica, ! Novembre 2022.

Il tempo nelle mie mani.

Sì. Lo sto guardando

bloccato tra le dita ferme

e dentro i palmi duri.

Sembra un ventaglio

tenuto saldamente.

E non allento la mia presa.

Tanto - lo so -

si atteggia a dominante puro.

Così lo irrido con la cancellatura del pensiero

che me lo rende immobile,

fisso e sepolto nei solchi della pelle.

(Questo sistema di controllo

lo medito di sera.

Così la notte resta intatta.

Io con lei.)

 

Poesia / Cronaca: Il colore dell'infinito.

Fermare il transitorio della nostra esistenza.

Ci provo con tutta me stessa.

E ci riesco talvolta.

Quando, meditando sull'eterno scorrere delle onde, il mio cuore accorda il suo battito a quello del mare. Quando tutto diventa azzurro, indaco, verde, bianco.

Trasparente.

Puro.

PDPhotos, Water-Roller, Pixabay.

Farmi d’azzurro, d'indaco, e verde,

e bianco nel mio cuore-onda

che si ravvolge e rotola
dentro la sua stessa dimensione
dove non si trova compimento
e tutto avviene
come se
non fossimo mai nati veramente
da un seme solo umano.

 

Ecco. Quello.
Voglio quello in me.
Per essere così anch’io
il colore dell’infinito.

 

Poesia / Cronaca: Impotenza.

La poesia è ritornata dopo l'inferno dell'estate.
È ritornata. Pura e dolorosa.
Così sia.

Irene Navarra, La fiamma viva, Grafica, 2022.

Non posso farmi di assoluto

(sarebbe la mia droga preferita).

Il contingente estingue l’anima.

Per sempre.

E l’orizzonte è la garrota estesa

attorno al mondo conosciuto.

A me che perdo pezzi di memoria

per diventare tempo dilatato.

Sì. Tempo dilatato.

Questo il programma.

L’unica fiamma viva

mentre la realtà si fa di vischio

e il mio pensiero sta.

Caligine ferita

dove la nebbia incombe.

21 Settembre 2022

Poesia / Cronaca: Incontro.

Irene Navarra, Il mio niente, Fotografia e Grafica, 24 Giugno 2022.

Offrire il nostro niente

nelle mani a coppa.

Versarlo piano tra le dita di chi ami.

E prendere il suo niente

come il dono più prezioso -

Negli occhi un luminoso assenso

mentre il cuore lo raccoglie.

Nessun attrito

scivolando

nel fondo di velluto.

Poesia / Cronaca: Steccato di bambù.

 

Irene Navarra, Limite, Fotografia e Grafica, 2022.

Steccato di bambù attorno.

Di qua campagne verdi e Pippo Setter.

Laggiù, dove ho posato gli occhi

per millenni con le mie generazioni

di donne slave trovadore,

non vedo più orizzonte.

Solo disegni mobili che si rincorrono

sui fusti come lance puntate

verso il cielo. Pure illusioni.

E se decidi di scalarle, quelle canne

compatte e tanto alte da sparire

in coaguli di azzurro,

avrai le punte aguzze

conficcate nella carne.

Così potrai solo tornare

al tuo fittizio incanto.

Mentre di là freme il mistero,

il suo inquieto respiro.

Poesia / Cronaca: La consegna (Immortalità in arrivo).

 L'immagine è volutamente nebulosa, simbolo perfetto della nostra dimensione in cui non c'è più niente di certo.

Si dissolve il mondo con un che di beffardo.

Il mondo. Sì.

Una girandola illusoria, subdola e capricciosa, che ci minaccia mentre detiene ogni controllo
e ci irride quanto e come vuole.
Così abbozziamo una sorta di linea di difesa in trincea spingendo lo sguardo oltre l'orlo della buca
di quel po' che serva a farci capire la labile limitatezza del nostro orizzonte terrestre.

Là fuori pesa un fumo denso.

Si è mangiato ogni dettaglio. 

ll cielo è invaso da tenui accensioni soffocate.

A noi non resta che il trascendente.

Il futuro ci coincide nel nostro stesso non essere progressivo.
E il ritmo di distruzione incalza con  la musica sincopata di Scott Joplin.
Un degno sfondo ironicamente sonoro per l'immortalità incipiente.

AMEN.

Irene Navarra, Senza orizzonte, Grafica, 14 Giugno 2022.

Aspetto la consegna di un regalo.
L’itinerario l‘ho seguito sul pc.
Partiva da un recapito straniero
scarabocchiato con la penna blu.
Blu misto grigio verde

cielo e nubi verso sera

o medio fondo

terra quasi nera

io non so capire
anche se là 

di cielo e terra si parlava

So però sentire.

I palmi aperti verso l’alto

aspetto di essere immortale,

aspetto questo inusitato ruolo

mentre decade la mia carne,

il mio respiro

e soffiano i felini al mio passaggio

solcata dalla vita

come un treno in corsa.

Musica ragtime.

So questa musica che batte 

e mi sbeffeggia lesta 

e viene da lontano

dietro la linea delle zolle

ormai quasi dissolte

ambiguamente nebulosa.

Lei non è orizzonte.

 

Poesia / Cronaca: Stanchezza (Apocalissi 1).

Irene Navarra, Autoritratto senza occhi, Fotografia e Grafica, 2022.

Sono assai stanca.

Fiacca e delusa ormai.

Non trovo punti fermi, parole nuove

a cui legarmi per non prendere commiato.

Come un attore alla fine della pièce

che gli ha sottratto ogni sua maschera.

 

Scappare. 

Sì. Ma il luogo,
la meta compiacente non la so.

Niente più quiete isole felici

dove attecchire come palme

di esili esigenze.

 

La poesia del mare si è disciolta

in rivoli sanguigni.

Nessuno può moltiplicare i pesci.

La terra non trattiene umori

e figlia frutti scarni,

il grano biondo è rinsecchito,

il vino stilla a gocce acide, fangose.

Vincono i MalAlieni.

Quelli che arano le zolle

solcano le acque

con strumenti di tortura.

Così, estinta da generazioni,

devo andare.

Faglie improvvise attorno,

tsunami spazzano le coste.

Si allargano le crepe sotto i passi.

Si aprono gli abissi.

Nuda la pelle, nudi i miei pensieri.

Un soldo falso in mano

da scambiare.

Poesia / Cronaca: Lasciatemi andare nel rifugio.

Quando ti invade la disperazione per questo vivere che porta solo sofferenza e dolore, quando tutto il tuo essere reclama il bene ma attorno a te la luce si fa avara per il male che avanza come una soffocante nube tossica, allora devi immaginare. Esiste in un angolo della mente il buon ritiro con le sue semplici regole. Là devi andare.

Irene Navarra, Grado - Belvedere, Fotografia, 2011.

Né immagini né suoni.

Solo il guardarsi d'erbe nel canale

mentre la brezza scherza tra i cespugli.

Richiamo d’anatre,

incedere ritmato di garzette

e l’aspro verso dei gabbiani in rapido planare.

Piccoli fili d’oro sulle onde.

Cristalli salsi dentro gli occhi.

Odore d’alghe invade le narici

e vi perdura

aggancio fondo al mare.

Il mio rifugio è là,

in una casa né comoda né calda

ma decorata dallo statice violetto

e da ghirlande di conchiglie alle finestre.

Le tocco con la mano mentre passo

e loro intonano parole

ordite ai lievi sciabordii

che ancora serbano nel cuore.

Voci, le loro, confortanti.

Niente ricordi,

niente tragedie inaffrontabili.

Solo uno schietto articolarsi
in sensi chiari d'esistenza.

IQ48 

13 Marzo 2022 

Poesia / Cronaca: il Caso e la Storia.

 

Eugenio Bernes, L'essenza delle battaglie, C.A.G.E. ART, 2013 (Courtesy dell'artista).

Se il Caso fosse più invasivo

saprebbe giocare la sua mossa.

Così, come gioca il Caso.

E me lo immagino, questo Signor Caso,

mentre sfida a scacchi un qualche Dio

e in apertura si consolida.

con un gambetto.

Forse di donna.

Però è il Caso.

E quanto piace a me non gli interessa

perché Lui sposta i pezzi

con innocente indifferenza.

Non c'è una regola.

Nessuna applicazione.

Vincere? Perdere?

Che differenza fa.

Lui è il Caso

che non redige mai capitoli di Storia

e mentre Lei avviene

la lascia titolare dagli umani

come fosse una novella immaginata

nel chiuso di una torre

mentre fuori infuriano i contagi

e si preparano testate nucleari.

Dentro la suo limbesca tana

osserva con distacco naturale

visioni apocalittiche

di questa nostra Terra.

Siamo il suo film

in costante proiezione.

E Lui lo guarda.

Nemmeno in noia.

Finché non interviene imperturbabile.

Con aria assente.

Talvolta noi pensiamo di irretirlo

a un determinismo spicciolo

e dichiariamo di aver fatto patta.

Ma Lui già volge gli occhi altrove.

Davvero indisponente.

Se vuoi saperne di più sulla C.A.G.E. Art di Eugenio Bernes clicca QUI.

QUI  puoi leggere meglio la documentazione critica relativa.

Poesia / Cronaca: Di notte.

In una notte di cobalto limpido tutto il male sembra lontano.

La guerra con la sua sofferenza atroce è una ferita resa più lieve dalla Bellezza.

Oh, se si potesse vivere sempre in Lei.

Irene Navarra, Il Mausoleo di Villa Russiz, Capriva del Friuli, Fotografia, 2 marzo 2022.

Me ne sto qui.

Di notte.

Respiro aria gelida

che rende ghiaccio il corpo.

La scalinata in pietra

è un trono solitario

da cui sventaglio sguardi sulla valle

penetrando il buio.

Raro abbaiare di cani.

Qualche luce.

Il cielo è mappa di percorsi chiari.

Intermittenti

I raggi della Luna sono lacci in vetro

per l’anima che sale a ritrovare stelle.

2 Marzo 2022

U-May

Poesia / Cronaca: La programmazione del male.

 Sogno di Libertà per l'Ucraina.

Irene Navarra, Libertà, Acquerello, 2 Marzo 2022.

Penso che lo facciano spontaneamente.
Il male, intendo.
Hanno sinapsi che girano così.
Tagliarti i panni addosso,
inventare putride fandonie,
guardarti di sottecchi mentre ti denigrano
chiudendo a cerchio braccia ossute
sulle schiene altrui.
E poi di più:
togliere libertà come se fosse
biglia di vetro da scambiare con una figurina.
Giochi perversi di menti guaste.
Un nodo di veleno denso
(lo vedi come fosse un'onda d'urto,
lo senti nella bocca come sabbia agra,
sotto la pelle come orgasmi d'ofidi squamosi), 

un nodo di veleno denso

attosca l'aria
ti avvolge 

stritola 

costringe a terra.
Pesanti impronte lerce sul corpo svigorito
mentre i tuoi occhi
sono solo erba di smeraldo e fiori gialli e blu.

 

 

Poesia / Cronaca: L'Inferno (Essere donna).

   Questa Cronaca è frutto di una Meditazione.

    Nata come forma di alleggerimento del clima avvelenato che sto subendo perché non vaccinata (non per ottuso no vaxismo ma per necessità), si è evoluta in modi inusitati. La rabbia determinata dall'assurda situazione attuale, mi ha squassata.
    Di rabbia in rabbia, però, mi sono ritrovata a riflettere sul concetto di discriminazione.
    O separazione imposta che dir si voglia.
    O apartheid, vera e propria, per usare una parola che rappresenti al meglio il mio stato. E quello di quanti devono tollerare ora lo stesso travaglio.
    Me la rigiro in bocca, la parola, temendo di farla uscire.

    Per non darle più concretezza e forza.
    Ho scelto di vivere in assoluta solitudine. Perché solo così posso salvarmi. E non sto a raccontare la mia storia clinica che non è affare di nessuno né, tantomeno, interessante.
    Trascorro un'esistenza in disparte.

    Senza chiedere nulla.
    Tuttavia vengo criminalizzata e schernita da norme lesive della mia dignità.
    Ho seguito la legge.
    Ogni richiesta è stata prodotta. Ogni documento preparato e descritto. Però... tutto viene collocato con me in un Purgatorio da cui sembra che nessuno possa trarmi per restituirmi a una dimensione sociale accettabile.
    Sono prigioniera di decreti generalisti e determinazioni senza senso.
    Pertanto, rimuginando sulla varia congerie di regole limitanti il libero arbitrio, risalgo in spontanea associazione immaginativa alla radice di ogni male per il mio Essere così come sono, e riscopro la Genesi con il mito della creazione di Eva. Che, si badi bene, non c'entra nulla con le imposizioni sanitarie che mi si addebitano, sofferte peraltro come pesi ingiusti. Arretro nel tempo in modo, se vogliamo, un po' folle e astruso, tuttavia utile a farmi traghettare, seppur sempre immersa in fumi di dantesca rabbia, verso territori speculativi diversi.

    Di discrimine in discrimine, comunque, recupero situazioni di emarginazione. Da quella sociale e sanitaria odierna a quella di genere dei primordi mitici della storia umana protratta ancora fino ai giorni nostri, e alla culturale patita troppe volte perché donna.
    Sono isolata.
    Sono reclusa.
    Sono esclusa.
    Sono Eva salva da colpe ma ancora condannata a scaturire da una costola dell’uomo, a piegarmi a ordini dal netto sapore penalizzante, ad ascoltare apocalittiche profezie di danni connessi al sottrarmi ai veti istituzionali comminati -udite, udite! - in protezione mia e altrui.

    Delusa, demoralizzata, disgustata aspetto.

    Un qualsiasi cambiamento.

Erik Howle, Adam and Eve, Pixabay.

La mia sostanza è mista dall'origine.
Fui impastata prima con la creta,
ed ebbi corpo di creatura archetipa
tutt'una col suo sesso maschio.
Data la linfa generosa

foriera di generazioni floride 

mi estrassero dal suo costato.

Con me emersero dei rari doni

serbati nella teca di quel grembo

che mi ha resa donna.

E poi mi comandarono parole.

Mai riconosciute.

Una condanna.

Rami spinosi attorno.

Dell'esistenza solo sprazzi

come tessere di pietre

appese al nulla.

    

Non ebbi il diritto di spiegare

che accettavo pur di ritrovarmi a respirare.

Che avrei camminato scalza sopra i vetri

pur di tenere tra le mani

quella mia vita nata da una costola,

quella mia carne-terra desolata

in cui, se scavo fino alle radici

per rintracciare la Ragione,

potrò solo morire.

Inevitabile la scelta:
autoridursi per sgusciare tra le spine,
silenzio per apprendere una lingua da mutante,

bruciare vita già impostata

per vivere davvero.

Sorgendo e risorgendo

dalle ceneri del rogo.

Poesia / Cronaca: Fuori di senso - Incontri inattendibili.

Tra gli strati di colore sparsi a pennellate istintive su un qualsiasi supporto (o anche nel cielo, stando attenti con la fantasia a ché ci restino), tra questi strati di colore possiamo trovare di tutto: alberi, strumenti musicali, erba, il Sole che si fa livido, due mostruose Lune avvelenate che riversano umori d'inchiostro, dei limitati brandelli di Terra inabili a trattenere le forme comuni, personaggi più o meno illustri (forse anche illustrati) che sembrano a casa loro.

Tra tali strati di colore così genuini vince, dunque, lo spostamento di senso.

Uscire di senno, insomma, per crearli.

Uscire di senno.

E iniziare un viaggio alla conquista delle ragioni segrete dei folli.

Allora, in quei rari momenti di panica lucidità, trionfa il Surreale e si materializza, dai vari giochi di tinte, una Dimensione straniata dai caratteri ambigui.

Là, in quel MondoAltro spesso CromoDistorto, trovo una comoda tana in cui acciambellarmi come un gatto beatamente pago.

E, mentre riposo e mi ritempro, attorno a me gira un carosello di fantasmagorie e si preparano in sordina gli Incontri inattendibili durante i quali so che mi ammanterò di tranquilla Somma Sapienza.

Irene Navarra, CromoMediazioni, Disegno Grafico, 17 Febbraio 2022.

Un'inversione?
Erba gialla, Sole verde,
Violini viola in cielo argento chiaro/scuro

suonati dai rami delle acacie

con archetti propri.

Immaginare porta a rovesciare e credere.

Così traghetto la mia solitudine

verso accettabili rimedi.

Stesa sull'erba fredda del giardino

osservo scene togli fiato

e sento melodie talmente nuove

da non essere ancora state scritte.

Nel mio perimetro sacrato:

Chagall ammicca dietro lo schermo di una nuvola,

Pessoa cammina sotto jacarande in fiore

sicuro di essere a Lisbona,

sfilano compassati gli eteronimi

(i suoi, i miei)

leggendo poemetti archetipi.

Alice, dal Paese delle Meraviglie,

felicemente capovolta mi sorride.

IQ48, 17 Febbraio 2022