Poesia / Margini - Esclusioni 3.

I versi fanno parte della silloge Esclusioni: la prima di Margini. Quella che mi meritò il Premio Cesare Pavese ritirato con grande emozione nella casa natale del poeta a Santo Stefano Belbo, paese delle Langhe cuneesi.

Rileggendo questi frammenti lirici a distanza di molti anni, non posso fare altro che riconfermare lo stesso senso di lucido distacco espresso allora.

Per leggere le poesie precedenti Qui.
E Qui.

Irene Navarra, Il punto d'oltre ragione, Fotografia e Grafica, 2017.

VIII

In una zona d’ombra

soffice di muschio,

sorda alle vibrazioni

degli incontri voluti,

vivo da un po'.

Per il momento

priva di compagni,

posso nell’attesa

divorarmi.

IX

Lo troverò,

disperso nella memoria,

il mio punto

d’oltre ragione.

X

Solo nel centro

voglio naufragare.

Nel centro dell’origine

del cielo,

Del rutilante punto

della mente sola con sé.

Lasciatemi finire.

Qui per saperne di più su Margini.

Poesia / Dentro - Di notte si vive.

Irene Navarra, Nuovi Indizi / Di notte si vive, Disegno grafico, 2014.

Di notte si vive la pienezza.

Fisicamente dense tutte le sensazioni
rincorrono la luce solo come ricordo.
Spontaneamente naturalmente guardi
senza contorni certi.

          (In quella scatola di opaco

          sé scurente l'oblio contagia

          il Vuoto

          e la sua smisurata

          immensità.)

Da Dentro, Luglio Editore, 2013, p. 30.

Sto ripercorrendo le mie notti.

Sto ripercorrendo le mie notti nella mia campagna.

Là dove tutto è cominciato in un sobbalzo di percezione.

Là dove tutto si crea e annulla mentre i fantasmi della mente sfumano amalgamandosi al blu del cielo e al nero della terra sprofondata in abissi imperscrutabili.

(Solo rari segni cobalto sotto passi sospesi.)

Se non ci fosse quell'accenno di luce all'orizzonte potrei perdermi.

Quando senti il Vuoto farsi paesaggio e sentimento e ragione forse bisogna ritornare.

C'è sempre un ultimo riverbero a guidarti.

Basta scalfire un poco il buio denso che ti avvolge, affacciarsi alla finestra di quel graffio e guardare.

Qui per saperne di più sul mio Dentro.

Poesia / Senza parole - Noi, filosofi di pena un po' rétro (Con Fernando Pessoa).

Anime bianche veleggiano su in alto.

Come gabbiani.

Una visione inarrivabile per noi,

filosofi di pena un po' rétro

inetti a strapparci le radici

sazie del sangue nero della terra.

Così lontano resta sempre il cielo.

Irene Navarra, L'Inferno siamo noi, Olio grafico, 2017.

E mi consola Fernando Pessoa quando, nella X delle sue Stazioni della Via Crucis ai versi 5 - 8, scrive:

D'ombra e di luce occasionale, e vaghi
gridi lontani, e passeggeri slanci
di incognito rimpianto, bagliori
di divino, quest'essere fosco e proscritto...

Da Una sola moltitudine a cura di Antonio Tabucchi (Adelphi, 2007).

Haiku / Noterelle un po' critiche (4). Con Tomas Tranströmer.

Il mare è un muro.

Sento i gabbiani gridare –

Accennano un saluto.

Da Il grande mistero di Tomas Tranströmer.
Traduzione di Maria Cristina Lombardi.

Silvia Valenti, Il grande mistero, Fotografia, 2014.
- Courtesy dell'artista -

L’haiku è Poesia, se ha un’anima. E ha un’anima, se interpreta il mondo, naturale o meno, irradiandolo della sua stessa luce. L’autore, al centro di questo miracolo, respira nel soffio vitale di quanto scrive. Ritorniamo, quindi, al concetto di anima come motore unico e originale di esistenza. L’autore vero non imita mai, né si adegua a formule trite e schemi avulsi dalla sua autentica dimensione – geografica, sociale, culturale, linguistica che sia –. Ovvero: la sensibilità di un Occidentale diverge per forza di cose da quella di un Orientale. Con buona pace di quanti scimmiottano il kigo, i caratteri wabi e sabi, l’assenza di punteggiatura..., sentendoli elementi del tutto necessari a rendere idoneo un haiku. Aspetti invece, questi, inadatti a darci la Poesia. La Poesia che si rivela nel rapporto tra parola e silenzio, forte di un’energia evocativa tale da rendere visione concreta l’astratto. Così, senza parere. Con pochi tocchi intuitivi fondi fino alle radici dell’Essere.

Poesia / Margini - Esclusioni 2.

I versi fanno parte della silloge Esclusioni: la prima di Margini. Quella che mi meritò il Premio Cesare Pavese ritirato con grande emozione nella casa natale del poeta a Santo Stefano Belbo, paese delle Langhe cuneesi.

Rileggendo questi frammenti lirici a distanza di molti anni, non posso fare altro che riconfermare lo stesso senso di lucido distacco espresso allora.

Per leggere le poesie precedenti Qui.

Irene Navarra, Il popolo dei Margini, Disegno grafico, 2017.

V

Per cieche gallerie

popolate da talpe

dalle palpebre attonite

procedo

col cuore che bisbiglia

dolci cantilene

di ricordi.

Temo di non volere

più la luce.

Nel buio oramai

so riscoprire

l’ostinata essenza

dell'esistere.

VI

Volevo strapparmi

le radici.

Sterpo senza linfa

sognavo il sole

dell’inconsistenza,

il tempo che mi avrebbe

cancellata.

Per lo sradicamento

mancava solo

una risposta.

Esiste senso

nella morte

se anche nella scarna

aridità c’è vita?

VII

Divenuta per necessità

scatola sigillata
ho messo un’etichetta esplicativa:

“RIFUSI, RIMASUGLI, NONCURANZE".

Sono oramai parte integrante
del popolo dei Margini.

Poesia / Margini - Esclusioni 1.

I versi fanno parte della silloge Esclusioni: la prima di Margini. Quella che mi meritò il Premio Cesare Pavese ritirato con grande emozione nella casa natale del poeta a Santo Stefano Belbo, paese delle Langhe cuneesi.

Rileggendo questi frammenti lirici a distanza di molti anni, non posso fare altro che riconfermare lo stesso senso di lucido distacco espresso allora. 

I

In questa corsa

per guarire le ferite

precipitiamo

- non si sale mai -

in prove senza blocchi

di partenza.

II

E nel silenzio

che mi cresce intorno

poche parole entrano

e si fermano.

La mente - lavagna

cancellata - non conosce

i futili arabeschi

delle sonore e lunghe

onde di riflusso.

Suomi Vinzi, Esclusioni, Disegno a lapis, 2002.
- Illustrazione della prima silloge di Margini -

III

Continuo a chinarmi

a sparsi luccichii

di cacce al tesoro

già consunte.

Stanca raccolgo perle

di liquido metallo

che filtra tra le dita.

IV

Vivere? È come pattinare

sugli specchi.

Degli altri - anime chiare

scivolanti al dunque -

vedi il doppio.

Di te solo il riflesso.

E se ti cerchi,

ti ingarbugli

e cadi

tra schegge rovinose

nel retro dello specchio.

Poesia / Dentro - Lo scintillio del sole (con Carlo Michelstaedter).

Irene Navarra, Verso il San Valentin, Disegno grafico, 2014. - Nuovi Indizi -

Lo scintillio del Sole nell’angolo dell’occhio
e le mie braccia sono canne giovani
vibranti per il vento.
Stivali delle sette leghe ai piedi,
in irridente me ne faccio un baffo
del vivere consueto,
a passi da gigante oltre l’Isonzo,
sopra San Mauro perenne di campane,
nel ventre verde del San Valentin
col lupo che azzannò Carlo alla gola
accovacciato fuori dalla grotta,
purificata dal sudore della corsa,
lo zucchero dell’ultimo tramonto
caramellato sulla pelle,
rifletto.
La notte non mi attira.
Ho fiaba e vita vera accanto.
Due daímones eccentrici mi cingono le spalle,
la mia lucerna scarna d’olio
non fa danzare luci sulla volta.
Riverbera però incessanti dita flebili
su scabri anfratti e nudo pavimento.

(Far di me stessa fiamma?
Adesso mi spaventa.)

Da Irene Navarra, Dentro, Luglio Editore, 2013.

Questa lirica l'ho sentita in me, completa, mentre andavo verso il San Valentin sulle tracce di Carlo Michelstaedter, il Giovane Divino che vive in un angolo della mia anima da sempre. Porla come clausola di Dentro è stato necessario e assolutamente sentimentale. Devo aggiungere che nell'occasione dell'itinerario verso la meta a cui lui si recava per meditare e scrivere, portavo con me le sue Poesie. Il piccolo libro dalla copertina rosa leggermente ruvida al tatto (un'edizione Adelphi del 1987) aveva nel cuore un quadrifoglio a segnare la pagina del Risveglio. Un momento di grande solennità sancito dal riconoscimento del sé profondo e dal conseguente inizio del Distacco filosofico.

Carlo Michelstaedter, Autoritratto, Disegno a matita, 1907.
- Biblioteca Statale Isontina -

Risveglio

Giaccio fra l’erbe

sulla schiena del monte, e beve il sole

il mio corpo che il vento m’accarezza,

e sfiorano il mio capo i fiori e l’erbe

ch’agita il vento

e lo sciame rombante degl’insetti. –

Delle rondini il volo affaccendato

segna di curve rotte il cielo azzurro,

e trae nell’alto vasti cerchi il largo

volo de’ falchi...

Vita?! Vita?! Qui l’erbe, qui la terra,

qui il vento, qui gli uccelli, qui gl’insetti,

e pur fra questi sente vede gode,

sta sotto il vento a farsi vellicare,

sta sotto il sole a suggere il calore,

sta sotto il cielo sulla buona terra

questo ch’io chiamo io, ma ch’io non sono.

No, non son questo corpo, queste membra

prostrate qui fra l’erbe sulla terra,

piu ch’io non sia gl’insetti o l’erbe o i fiori,

o i falchi su nell’aria o il vento o il sole.

Io son solo, lontano, io son diverso –

altro sole, altro vento, e più superbo

volo per altri cieli, è la mia vita...

Ma ora qui che aspetto? e la mia vita

perché non vive, perché non avviene?

Che è questa luce, che è questo calore,

questo ronzar confuso, questa terra,

questo cielo che incombe? M’è straniero

l’aspetto d’ogni cosa, m’è nemica

questa natura! Basta! voglio uscire

da questa trama d’incubi! la vita!

la mia vita! il mio sole! 

                                   Ma pel cielo

montan le nubi su dall’orizzonte,

già lambiscono il sole, già alla terra

La tomba di Carlo Michelstaedter nel Cimitero ebraico di Valdirose.
- Fotografia di Irene Navarra, 2010 -

invidiano la luce ed il calore.

Un brivido percorre la natura,

e rigido mi corre per le membra

al soffiare del vento... Ma che faccio

schiacciato sulla terra qui fra l’erbe?

Ora mi levo, chè ora ho un fine certo,

ora ho freddo, ora ho fame, ora m’affretto,

ora so la mia vita,

chè la stessa ignoranza m’è sapere –

La natura inimica ora m’è cara

che mi darà riparo e nutrimento,

ora vado a ronzar come gl’insetti. –

              Sul San Valentin, Giugno 1910.

Da: Carlo Michelstaedter, Dialogo della salute - Poesie, Genova, A.F. Formiggini, 1912.

(Fonte: Wikisource)

Per saperne di più su Carlo Michelstaedter Qui.

E Qui.

E ancora Qui.