Poesia / Frammento 27: Incontriamoci all'Orizzonte.

Irene Navarra, Verso il San Gabriele / All'Orizzonte, Fotografia e Grafica, 2021. 

Incontriamoci all'Orizzonte.

L'ho detto in quella forma strana

che chiamo del Pensiero Lieve.

Tra me e me.

Come se l’Orizzonte fosse un bar

dove si va per un aperitivo.

Ero nel verde impallidito della mia campagna

quando mi vidi ridere e felice*

al limite lontano di quel mondo.

Là dove si fonde il cielo con il grigio di colline avare.

Riverberate da un fulgore

non della Stella che rischiara

l'universale essere concreto

- i nostri corpi effimeri -,

ma della gioia di anime fluttuanti attorno

rivolte a me che le abbracciavo in un sorriso.

Il placido sorriso delle Sfere.

Vivevo, dunque, all'Orizzonte.

Un'esistenza parallela non più isola deserta

ma Festa dì richiami e luce.

Vediamoci pertanto all’Orizzonte.

Staremo insieme.

Quietamente.

*Dante Alighieri, La Divina Commedia, Purgatorio, Canto VI, v. 48.

Poesia / L'opera incompiuta: Confessione.

Siamo al Settimo Tempo della silloge L'opera incompiuta. Quello del pianto. Nel silenzio. E di nascosto. Con Ásgeir Trausti e la sua Andann dregur che mi risuona discreta nella mente. Ma non mi consola. Anche il sogno non serve. Non c'è luce o Visitazione che possa alleggerire il senso di Vuoto e di Assenza che provo. Così, di me resta un involucro. / Il cuore batte fuori.

 

Irene Navarra, La notte dentro, Fotografia e Grafica, 7 ottobre 2020.

 

Io

piango

in silenzio.

Di nascosto.

Nessuno può vedere le mie lacrime.

Quelle che contano davvero

che fanno solchi fondi sulle guance

e non danno requie.

Sono volata qui

in questa chiesa disadorna

di una landa astrusa

senza sapere come.

Tetto di travi nere

una sedia sbilenca

un altare di legno come sfondo

gelo azzurrino alle finestre.

Ásgeir mi canta Andann dregur

negli angoli riposti della mente.

Con il respiro lascio cerchi

foschi sopra i vetri.

Nella cornice delle labbra

avanza un sogno

ritmato da una pulsazione

che si gonfia e mi travolge.

Mentre si schiantano pareti

e implodono gli arredi

in turbinio selvaggio

di me resta un involucro.

Il cuore batte fuori.

Anche questa volta Ásgeir Trausti mi aiuta con un'altra magnifica ballata: Andann dregur- Il respiro si ferma. Myndir mi aveva invece accompagnata mentre scrivevo C'è una cerniera che si chiude (Qui il post e il video). La sua musica è magico motivo conduttore di molte mie emozioni.

Poesia / L'opera incompiuta: Un'ubriacatura folle (Mentre mi adeguo al cambiamento).

Eccoci alla quarta lirica della mia raccolta L'opera incompiuta (qui la prima, qui la seconda, qui la terza).

Nell'immagine uno scorcio dell'amata campagna in cui ho passato giorni indimenticabili con Pablo golden retriever. Anche Lui adorava quest'angolo di Paradiso che è la benedetta Terra assegnataci per destino.

L'abbiamo percorsa  senza stancarci, appagati dalla sua bellezza frugale. Festanti di gioia pura per tanta grazia raffinata e semplice. Un dono del cielo.

L'abbiamo percorsa uniti dallo stesso desiderio. Spesso scivolando sui suoi pendii e rotolando tra infinite sfumature di verde e umili fiori di radicchi selvatici. Il riposo poi, protetti dai rami di qualche albero florido, era quanto di più esaltante si potesse provare. Ricordo un giorno di pioggia a scroscio, il rifugiarci di corsa sotto le impenetrabili foglie di un gelso secolare, il mio scrivere frettoloso un frammento di pochi versi sul quadernino che mi fa sempre da viatico (un inno al Signore nell'intenzione), lo sguardo estasiato di Pablo accucciato accanto a me.

Momenti straordinari, quelli (qui l'haiku e la foto di riferimento), recuperabili solo frugando nella mente graffiata dalla sua assenza. Momenti che chiudo in una  teca di nuvola dove solo io posso penetrare per incontrarmi con Lui. In un Tempo che sia compiuto e uguale a se stesso.

Irene Navarra, Il grappolo dimenticato, Fotografia e Grafica, 30 settembre 2020.

Un’ubriacatura folle
questo trasmutarmi quasi fisico
in foglia, ramo e umido terriccio
denso di sentori.

Non so davvero quale sia la differenza
tra la mia carne, il sangue che zampilla dallo squarcio
appena inciso nell’incavo del braccio e l’erba,
il fiore della malva ancora viola,
l’uva lasciata tra racemi secchi
in negligenza compiacente.

 

Vedere tutto questo

dietro lo schermo delle palpebre,

sentire sulla pelle che non è più pelle

brividi caldi di presagi come doni.

Niente figure di parole.

La Vera Essenza mi si mostra nel Silenzio.

Togliendo scorza a scorza

sedimenti antichi.

E dolori nuovi

da distacchi inevitabili.

Strazianti.

 

Poesia / L'opera incompiuta: Nel verde.

Siamo al Terzo Tempo de L'opera incompiuta. Nel verde. Qui tento la trasformazione panica. Divento foglia. Ma non una foglia qualsiasi. Sono la foglia, ovvero un essere immaginario diverso dal me precedente. Mi faccio Altro. Tuttavia solo nella mente. La chiave del cambiamento è data da un assioma ora come ora inconfutabile:

IMMAGINO QUINDI SONO.

Così sia.

Irene Navarra, Metamorfizzando, Fotografia e Grafica, 2020.

Nel verde

(solo qualche inusitata volta)

riconosco l’assetto delle cose.

Anche di me
che sono un ibrido
di indipendenze brusche
dal conformismo unanime
e ammiccamenti occasionali.
Inconsapevoli dapprima.
Poi rei di adattamenti eccentrici.
Anomali in materia e forma. Impersonali.

(Ora m’inerpico sui bordi di una foglia. 

Con polpastrelli di smeraldo attingo

l’umore naturale come fosse vino.

Drenando sangue e linfa

so la bellezza duratura

delle vene della Terra.)

 

Poesia / L'opera incompiuta: Il nocciolo della questione (Con Paul Verlaine).

Riccardo Bortolami, Variazioni, Acquerello e Grafica, 2013.

Primo Tempo.

Che la Vita fosse anche Morte io lo sapevo. L'avevo già provato il sentimento del Distacco, della Perdita, dell'Assenza. Pensavo di essermi vaccinata contro le ferite provocate dalla sparizione di una creatura amata. In fondo le esperienze servono! mi dicevo. Ti abituano, mi ripetevo. Ti piegano sì, ma nel contempo ti rendono incredibilmente forte. Li hai sentiti sulla tua pelle quegli attimi tremendi che separano il tuo respiro dal respiro di chi si sta involando. Ricicli quell'angoscia troppo intensa della prima volta, la smorzi, sminuisci, sopporti quindi, crescendo in consapevolezza, chiarendo alla coscienza ciò che non siamo e non saremo e non vorremmo mai. Te lo  racconti, convinta di riuscirci.

E invece no, no, no.

Il dolore dilaga impetuoso, travolge, scardina cuore e mente. È ormai allenato a invaderti - ha il fiato lungo dei fondisti - e lo fa con scienza imbevendoti di certezza negativa, cellula dopo cellula. Tenti di urlarlo, il tuo dissenso. Poi lo sussurri, lo manipoli, ne fai storie di resilienza feroce e saggia.

Fai, fai, fai.

Ma non serve a nulla. Che cosa rimane, pertanto, di tutto il tuo nuovo soffrire? Rimane attorno a te il maledetto vivere senza. Un insulto, un'imperfezione, una frattura violenta tra l'Essere e il Non-Essere. Un'illusione. Alla fine un tedio sottile che ti logora l'anima.

E finalmente ci arrivi: l'esistere, per la sua stessa materialità in sgretolio continuo, è sempre un'opera incompiuta.

Per compierla te ne saresti dovuto andare anche tu.

Ma sei ancora al mondo a macerarti.

Ecco, ho capito. Sono tuttora qui. La mia opera è di fatto incompiuta. Patisco una pena da mancanza. Da dimezzamento. Chi mi completava ha esaurito il suo tempo.

Aspetterò che si compia il mio.
Stornando qualsiasi ricatto sul tema del dovere etico, della ripresa socialmente esemplare.

Voglio la solitudine. E il silenzio.
Non ho interesse per quanti non sanno del mio vino già bevuto e del mio pane già mangiato.

Questa sostanza da alterare 

io l’ho premuta,
ripremuta
anche spillata
quando scivolava
in subdolo fluire tra le dita.
Ne ho tratto un frutto minimo
che sa di decadenza.
Una molesta opera incompiuta.

Ah! Tutto è bevuto! Non ridi più, Batillo?
Tutto è bevuto, tutto è mangiato! Niente più da dire!
Solo, un poema un po’ fatuo che si getta alle fiamme,
solo, uno schiavo un po’ frivolo che vi dimentica,
solo, un tedio d’un non so che attaccato all'anima!

(Ah! tout est bu! Bathylle, as-tu fi ni de rire?
Ah! tout est bu, tout est mangé! Plus rien à dire!
Seul, un poème un peu niais qu’on jette au feu,
seul, un esclave un peu coureur qui vous néglige,
seul, un ennui d’on ne sait quoi qui vous afflige!)

Da: Paul Verlaine, Languore (Langueur), in Allora e Ora (Alors et maintenant), vv. 10 - 14.

Poesia / Derive - La rosa azzurra della sera.

Irene Navarra, Lumini sul davanzale, Fotografia e Grafica, 2017.

Molti lumini accesi

per gli occhi oltre il vetro.

Il muschio del greto di un pensiero

molle sul collo come laccio tenue.

La mela gialla sopra il davanzale

perché attiri sguardi smorzi sguardi.

La rosa azzurra della sera solo fuori.

Da Irene Navarra, Derive, GA, 2009.

Irene Navarra, Malum versus Nox, Fotografia e Grafica, 2017.

Derive. 

Esistenziali, naturalmente, quelle di Irene Navarra.

Spirali costanti nella continua combinazione e mutazione degli eventi.

Flussi remoti.

Travolgenti metafore.

Come segni di una nuova cartografia per gli arcipelaghi della mente e dell’anima.

Paradossali ipotesi di salvezza.

Dall' Introduzione a Derive di Silvia Valenti.

Il libro, diviso in due sezioni, “L’ora d’Ombra” e “Il Mondo Fuori”, che a sua volta raccoglie “Silenzi”, “Controlli & Autocontrolli”, “Rimedi”, narra un viaggio intimo e personalissimo di sofferenza, di crolli e rinascite, di mimesi, anatemi e benedizioni, di magia e quotidianità anche scabra. E’ un’indagine panempatica che ci immerge in un liquido generatore di vita e dubbi, primordiale e irrinunciabile, l’Ombra, di cui l’autrice afferma il segno precipuo, rivelando che “L’unica veritiera / è quella che passiamo / all’ombra di noi stessi / interrogando / su di noi / la nostra nuvola.” [da “L’ora d’Ombra: sostanza e potere”].

Si tratta dell’Ombra che Freud e Jung definiscono parte costitutiva della psiche in relazione più o meno disponibile all’io cosciente. Il penetrare l’Ombra porta alla scoperta delle nostre difformità, facendocele accettare come un’affascinante terza dimensione in cui gli opposti possono coesistere, integrati in complice accordo. L’Ombra è pertanto l’interfaccia della luce con la tenebra, senza la quale la luce stessa non esisterebbe; e noi, plasmati di chiaroscuri, non saremmo uomini. È “Un utero materno da esplorare.” [da “Preludio”], la componente selvaggia destinata a restare invisibile se l’indole è gretta, a espandersi invece se la nostra interiorità tende oltre i confini del tangibile.

L’insieme dà la completezza, sembra rammentarci la scrittrice. La scissione rende l’uomo cieco. Può generare alienazione.

Le coordinate che ci fornisce, si dispiegano attraverso l’intera opera come in un portolano. Sono il tempo, lo spazio e il riflesso, da intendersi sia nel loro senso comune, sia in qualità di pretesti lirici di trasformazione e trasfigurazione. E ancora la “queste” ontologica, perfezionata grazie all’assimilazione del pensiero michelstaedteriano, senza nemmeno l’eventualità del suo epilogo, ma con la medesima passione, con le stesse capacità visionarie e persuasive di quel sé che, nel beffardo teatro della vita, si muove a volte come un fantasma, altre da Golem vendicatore.

Dalla Prefazione di Silvia Valenti al mio Derive (Prima parte).
Ancora grazie, Silvia, per la dedizione con cui hai affrontato l'analisi di questo libro che è parte della mia anima. 

Qui per saperne di più sul libro.

E ora il video.

Poesia / Ascoltando il Requiem di Wolfgang Amadeus Mozart (Recordare Jesu pie).

Un pomeriggio passato a casa di due amiche musiciste.

L'interpretazione al pianoforte del Requiem di Mozart.

In me visioni ininterrotte.

Il culmine nella Sequentia, durante il Recordare.

Michela e Daniela Cuschie, grazie.

Irene Navarra, Dalla Terra al Cielo, Fotografia e Grafica, 2017.

Onda sonora che si snoda, indugia, sale

come convolvolo di velo.

Lontane le promesse.

Laggiù, oltre le cose della terra,

un albero scandito dentro il cielo

offre i suoi rami millenari.

Pallida seta, l’orizzonte.

Un punto è Luce fulgida di voci.

Rossa di sangue sacro.

Mi lascio andare.

E la corrente

s’increspa in brezza mite.

Sono alla cima ormai.

Vedo l’Eterno facendo schermo

agli occhi con la mano.

So quanto slancio serve ancora

per conquistarti il cuore,

amabile Gesù di festa e pianto.

Chiamami adesso.

Mi librerò leggera.

Sarò una piuma arcobaleno

che si trastulla nella manna del tuo sguardo.

Irene Navarra, Onda di Luce, Disegno grafico, 2017.

E ora il testo del Recordare attribuito a Tommaso da Celano (1190 ca. - 1260 ca.).

La traduzione dal latino (talvolta libera per necessità di senso musicale) è opera mia.

Recordare Jesu pie,

quod sum causa tuae viae,

ne me perdas illa die.

Quaerens me sedisti lassus,

redemisti crucem passus;

tantus labor non sit cassus.

Juste judex ultionis,

donum fac remissionis

ante diem rationis.

Ingemisco tamquam reus,

culpa rubet vultus meus:

supplicanti parce, Deus.

Qui Mariam absolvisti,

et latronem exaudisti,

mihi quoque spem dedisti.

Preces meae non sunt dignae,

tu, bonus, fac benigne,

ne perenni cremer igne.

Inter oves locum praesta,

et ab haedis me sequestra,

statuens in parte dextra.

Ricordati, Gesù pietoso,

che sono il motivo del tuo viaggio,

e di non perdermi nel giorno del distacco. 

Tu mi cercavi e ti sedesti stanco,

tu mi hai salvato con il tuo martirio; 

tanto travaglio non sia vano. 

O giusto giudice di punizione, 

dacci la remissione dei peccati 

prima del giorno del giudizio. 

Piango perché sono colpevole, 

il mio volto arrossisce per la colpa: 

risparmia chi ti supplica, o Signore. 

Tu che hai assolto Maria, la Maddalena, 

e accogliesti anche il ladrone, 

tu mi hai offerto la speranza. 

Le mie preghiere sono indegne, 

ma tu, per tua bontà, benignamente fa' 

che io non sia bruciato nell'eterno fuoco. 

Prepara un posto tra gli agnelli, 

e tienmi separato dai capretti, 

lasciandomi sedere alla tua destra.

Per chi volesse leggere il post con il sottofondo della musica di Mozart interpretata
dai Solisti Barocchi inglesi e dal Coro Monteverdi sotto la conduzione di John Eliot Gardiner,
ecco il link.

Poesia / Credere o non credere (nella Resurrezione).

Questo è il mio augurio di Buona Pasqua.

Irene Navarra, Dal nucleo di Cristo, Disegno grafico, 2013.

Dal nucleo di Cristo

Dal nucleo di Cristo ai poli

opposti della croce con la santità

sfuggente in schegge dai suoi bordi.

È cipria impalpabile l’eco della luce.

Copre di calce ogni sepolcro.

Disinfetta anime pulsanti

dentro sudari candidi.

Così si svela la metafora:

il cielo è veste estrema

di un morto molto illustre

che camminò a passo fermo

sul lago di Tiberiade.

Dal mio Dentro, pag. 60, Luglio Editore, 2013.

Eccoci nel cuore di Dentro, la seconda (e omonima) silloge del libro. Ho le mani come scavini, pronte a sondare ciò che mi macera. La mente accorda e disunisce mentre percorro le soglie di astrazione delle mie mistiche quotidiane. La vista si volge alla pura attesa di un portento.

Che avviene.

Là so allargare lembi di Cielo e rivoltarli e guardarne i segni. Tra credulità eccitata e fulminea disillusione. Perché è la figura di Cristo a diventare, a questo punto, una mappa di domande e risposte. Contrappuntate dalle contraddizioni intrinseche al nostro essere creature pensanti sì, ma anche reliquie di qualcosa che è avvenuto troppo tempo fa e ci ha trasformati inducendoci all’Amore. Per affidarci, poi, a solitudini desolate. Trafitti sempre dal dubbio. Fonte di ogni conoscenza, si dice. Che non può, tuttavia, raccontarci nulla della sostanza sacra. La cui Verità è oltre qualsiasi comprendere. Sta – lo sento - nella scintilla che ci accende l’anima soffocando la ragione. A capirla non contano miti né nudità innocenti mirabili di immediato splendore.

Togliere veli è il mio destino.

Qui per saperne di più su Dentro. Guardate anche il video. Ha straordinarie immagini d'arte.

Qui trovate cenni al Premio ottenuto per Dentro.

Poesia / Margini - Esclusioni 3.

I versi fanno parte della silloge Esclusioni: la prima di Margini. Quella che mi meritò il Premio Cesare Pavese ritirato con grande emozione nella casa natale del poeta a Santo Stefano Belbo, paese delle Langhe cuneesi.

Rileggendo questi frammenti lirici a distanza di molti anni, non posso fare altro che riconfermare lo stesso senso di lucido distacco espresso allora.

Per leggere le poesie precedenti Qui.
E Qui.

Irene Navarra, Il punto d'oltre ragione, Fotografia e Grafica, 2017.

VIII

In una zona d’ombra

soffice di muschio,

sorda alle vibrazioni

degli incontri voluti,

vivo da un po'.

Per il momento

priva di compagni,

posso nell’attesa

divorarmi.

IX

Lo troverò,

disperso nella memoria,

il mio punto

d’oltre ragione.

X

Solo nel centro

voglio naufragare.

Nel centro dell’origine

del cielo,

Del rutilante punto

della mente sola con sé.

Lasciatemi finire.

Qui per saperne di più su Margini.

Poesia / Margini - Esclusioni 2.

I versi fanno parte della silloge Esclusioni: la prima di Margini. Quella che mi meritò il Premio Cesare Pavese ritirato con grande emozione nella casa natale del poeta a Santo Stefano Belbo, paese delle Langhe cuneesi.

Rileggendo questi frammenti lirici a distanza di molti anni, non posso fare altro che riconfermare lo stesso senso di lucido distacco espresso allora.

Per leggere le poesie precedenti Qui.

Irene Navarra, Il popolo dei Margini, Disegno grafico, 2017.

V

Per cieche gallerie

popolate da talpe

dalle palpebre attonite

procedo

col cuore che bisbiglia

dolci cantilene

di ricordi.

Temo di non volere

più la luce.

Nel buio oramai

so riscoprire

l’ostinata essenza

dell'esistere.

VI

Volevo strapparmi

le radici.

Sterpo senza linfa

sognavo il sole

dell’inconsistenza,

il tempo che mi avrebbe

cancellata.

Per lo sradicamento

mancava solo

una risposta.

Esiste senso

nella morte

se anche nella scarna

aridità c’è vita?

VII

Divenuta per necessità

scatola sigillata
ho messo un’etichetta esplicativa:

“RIFUSI, RIMASUGLI, NONCURANZE".

Sono oramai parte integrante
del popolo dei Margini.

Poesia / Margini - Esclusioni 1.

I versi fanno parte della silloge Esclusioni: la prima di Margini. Quella che mi meritò il Premio Cesare Pavese ritirato con grande emozione nella casa natale del poeta a Santo Stefano Belbo, paese delle Langhe cuneesi.

Rileggendo questi frammenti lirici a distanza di molti anni, non posso fare altro che riconfermare lo stesso senso di lucido distacco espresso allora. 

I

In questa corsa

per guarire le ferite

precipitiamo

- non si sale mai -

in prove senza blocchi

di partenza.

II

E nel silenzio

che mi cresce intorno

poche parole entrano

e si fermano.

La mente - lavagna

cancellata - non conosce

i futili arabeschi

delle sonore e lunghe

onde di riflusso.

Suomi Vinzi, Esclusioni, Disegno a lapis, 2002.
- Illustrazione della prima silloge di Margini -

III

Continuo a chinarmi

a sparsi luccichii

di cacce al tesoro

già consunte.

Stanca raccolgo perle

di liquido metallo

che filtra tra le dita.

IV

Vivere? È come pattinare

sugli specchi.

Degli altri - anime chiare

scivolanti al dunque -

vedi il doppio.

Di te solo il riflesso.

E se ti cerchi,

ti ingarbugli

e cadi

tra schegge rovinose

nel retro dello specchio.

Poesia / Percezioni (La luna-mappamondo).

Irene Navarra, Il sorgere della luna, Disegno grafico, 2017.

La luna-mappamondo sorge

dal San Michele. Arretro

per vederla meglio.

Le do le spalle

e corro più lontano.

Insistono le impronte.

Cave dentro l’erba.

Premono sulla nuca

i polpastrelli della luna.

Mi giro.

(Solleticata

dal crinale dell’altura

sorride compiacente.)

Da: La terra, la visione (Gorizia e dintorni tra realtà e sogno), EdL, 2009.

Qui per saperne di più sul libro.

Poesia / Irene Navarra - Dentro (Quadrato nero).

Dal mio Dentro (Luglio Editori - Premio Città di Mesagne 2013).

La lirica dedicata a una creatura molto amata, che non c'è più,

è tratta dalla terza parte del libro, Cronaca di un'Assenza.

Nella Nota è inserito un breve testo di Margini (B&V,  Editori, 2002)

per suggerire un fragile ritorno alla Luce.

Di Margini fa parte la silloge Esclusioni che mi ha meritato

il Premio Cesare Pavese ritirato nella casa natale dello scrittore a Santo Stefano Belbo (Cuneo - Piemonte).

Qui trovate altre notizie sulla sezione Parole e Immagini del sito di Dentro.

Irene Navarra, Quadrato nero, Disegno grafico e Nota a margine, 2014.

Ed ecco il video con cui ho aperto la serata di presentazione del volume al Teatro Incontro di Gorizia. È fatto di Contaminazioni liberamente ispirate all’opera La scatola nera della pittrice Vilma Canton Lautieri. Dal Buio dello sfondo emerge l’Oro delle immagini che scorrono o ruotano in moto discontinuo per altalenanti apparizioni e dissolvenze. A significare l’infinita ciclicità dell’Essere/Non-Essere e l’affacciarsi del Divino nelle vicende umane. Burattini spuntano dalle crepe della materia cromatica mentre la voce narrante evoca il suo personale Vuoto percorrendo le regioni astratte del pensiero. E dice: Ricordo lo scoppio della nascita. / Lo scoppio e poi più nulla. / Era iniziato il Vuoto mio particolare (da Microconflagrazioni per reimpostare in Dentro, pag. 35).

Poesia / Derive (Rimedi - Dimidium animae meae).

Derive.

Esistenziali, naturalmente, quelle di Irene Navarra.

Spirali costanti nella continua combinazione e mutazione degli eventi.

Flussi remoti.

Travolgenti metafore.

Come segni di una nuova cartografia per gli arcipelaghi della mente e dell’anima.

Paradossali ipotesi di salvezza.

(Dalla Prefazione a Derive di Silvia Valenti)

Se vuoi saperne di più sul libro, clicca Qui, leggi e guarda i video d'arte che lo raccontano.

Devo patire anche la vita

in equilibrio da Domino perplesso.

La linea mediana del presente

agìta con passione esuberante

mi porterà a travalicare.

Sfidare.

Superare.

Tutto fuorché sé rassegnare a non

disimpigliare il piede dall'impaccio

mentre l'acqua sale.

Quando ogni giorno della tua vita segue un percorso del tutto indipendente da qualsiasi volontà personale, cerchi dei Rimedi. Scandagliare la propria anima, riconoscendone le ferite, è un buon inizio.

Nell'immagine: Silvia Valenti, Il salto, Fotografia e grafica, 2014 (courtesy dell'artista).

Haiku / Flash.

Nell’intervallo

tra la Vita/Morte il flash

d’ogni sospiro.

Silvia Valenti, Notte, FotoInstagram, 2014.

Per saperne di più sull'artista Silvia Valenti, clicca Qui.

Poetica 1 / La preghiera

Irene Navarra, Stagioni, olio su tela, 2014.

“E nel tuo ventre primordiale

arriveremo”, 

mi dice il viaggiatore sgranando il suo rosario

di foglie, passi, intoppi,

slanci e frane.

“E col tuo alito

noi ci plasmeremo.

Perché sei Eva nostra

salva da peccato

e ci fai adagiare

sul tuo seno”,

ripete assorto,

salmodiando fioco.

E Io - la Madre Terra

Salutare - filo il mio

verde stame vegetale,

tesso la mia pietosa

ruggine leggera

per chi si asciuga

in quel fatale andare.

Privo del seme

della sosta in me.

Irene Navarra, La preghiera, da Quasi una biografia, in Margini, B&V Editori, 2002.

Per saperne di più, clicca qui.