Ricordi / Pippo Magnifico Setter e la sua filosofia esistenziale.

Pippo amava filosofare.

Comodamente sdraiato sul mio letto

si dedicava ad approfondite pratiche zen mattutine.

Così iniziava la giornata in modo rilassato e dolce.

P_Irene Navarra, Il mio Pippo, AIArt e GraphicArt, 11 Marzo 2024.

Lui era adorabile.

 

P_Irene Navarra, Pippo Magnifico Setter Inglese, AIArt e GraphicArt, 11 Marzo 2024.

Prosa e Poesia / Haibun: Viaggio intimo, Elle (6 - Cork).

 

    Incontrai una bella donna dalla pelle scura in un mattino d’estate.
    A Cork.
    Vicino al Municipio.
    Lei mi guardava con uno scintillio negli occhi.
    Sembrava riconoscermi.
    Guardava me e poi il fiume Lee che quel giorno scorreva impetuoso e grigio come le nubi in cielo.
    Mentre volgeva gli occhi al fiume, nelle sue correnti si generavano sprazzi d’argento.
    Ne fui abbagliata.

    Portava un magnifico cappello bianco con un decoro di fili di lino sul colmo che sembravano capelli. Vestiva sobriamente di seta nera: un abito a vestaglia adatto al suo corpo morbido ma, nello stesso tempo, carico di un’energia singolare.
    La trovai stupenda per i simboli che incarnava e io percepivo con forza.
    Elle - così si chiamava e lo seppi mentre bevevamo un drink in un pub vicino che, credo, fosse l’Aye – aveva un suo modo di essere.
    Travalicava colori, credenze, tradizioni.

    Non mi servì parlare a lungo con lei. Ci capimmo al volo.
    Amava la vita, adorava la natura.
    Elle era perfettamente consapevole della pienezza del suo vivere.
    Le cellule di Dio si moltiplicavano in lei, crescevano, ridevano, si espandevano anche al di là del corpo.
    Sgorgavano dall’anima universale in sorgente continua.
    Guarivano.
    Elle era Amore.

P_Irene Navarra, Elle, AIArt e GraphicArt, 3 Novenbre 2023.

Sotto il cappello

la ridda dei pensieri -

Di Luce pura

Prosa e Poesia / Haibun: Viaggio intimo, Le tracce di mio padre (4 - Napoli).

 

P_Irene Navarra, Le tracce di mio padre, AIArt e GraPhicArt, 1 Novembre 2023.
- Tecnologia: Stable Diffusion -

    Sono a Napoli, nell'appartamento di nonna in via Chiaia.

    La pendola appesa alla parete dietro la scrivania, che era di nonno Luigi, rintocca le 11.00.

    L'amica per la pelle - e compagna di classe - Thea, riposa stesa a terra vicino a me.

    Abbiamo trascorso la notte sulle sudate carte di latino e greco che porteremo agli esami di Quinta Ginnasio. Siamo davvero stravolte.

    Papà viene a trovarci. Un passo oltre la soglia e getta uno sguardo alla parete di destra su cui campeggia il quadro a olio di suo padre, morto di febbre spagnola quando lui aveva appena pochi mesi.

    Lo fa sempre quando entra in questa stanza.

    Poi si gira verso di noi,

    La giacca in lino un poco spiegazzata, bianco grezzo, i pantaloni beige, sempre in lino, la camicia azzurra, il cache-col dai toni freddi, il Borsalino spinto sulla nuca, ride, papà, come un invasato ai nostri segni di stanchezza dopo ore e ore di applicazione ai sacri testi e un vaso di melanzane sott'olio casalinghe svuotato completamente. Vuole sollevarci il morale, come suo solito. Non abbiamo la forza di rispondergli con leggerezza.

    Allora sparisce in camera da letto, vi si ferma un paio di minuti, e ricompare.

    Pigiama blu, sulle spalle un asciugamano grande color arancio come mantello. La sciarpa di seta a disegni cachemire di nonna Maria a mo' di turbante in testa, vola nella stanza e lungo il corridoio, cantando il tema di Lawrence d'Arabia. Le sabbie del deserto si alzano in mulinelli attorno a lui.

    Tu sei Lawrence. Io lo so. Convinto di stare cavalcando un cammello in corsa.
    Thea e io, il pubblico di un film spettacolare.

    Così scoppiamo a ridere e lui, finalmente soddisfatto, torna al Borsalino, al suo cache-col e ai lini dell'abito da passeggio.

    Occhiali scuri e di buon passo nel sole fino alle rive di via Caracciolo, alla Villa, al mare.

    Un attimo da quei rituali di felicità, e ci fu Autunno, il cadere della foglie, l'assenza. 

    Resta l'eco della sua voce allegra che canta con ironia La pansé di Renato Carosone.

Pansé viola, 'a mij,

~ surriso - ammore - priezza ~

pansé gialla, 'a toia

Prosa e Poesia / Haibun: Viaggio intimo (3 - Gorizia).

Siamo a Gorizia.

Correva l'anno 2015.

P_Irene Navarra, Pablo tra i fiori, AIArt e GraphicArt, 31 Ottobre 2023.

    Ho per meta un luogo speciale.

    Mi precede il mio esploratore preferito: l'unico di cui mi fidi. È un cane. Un Golden    Retriever di nome Pablo. Il mio cane.

    Dalla nostra casa in Gorizia - nella parte alta della città delimitata da colline morbide e dalla cintura turchese dell'Isonzo -  punta dritto al Monastero delle Orsoline che sorge a poca distanza.

    Io gli corro dietro.

    Si gira a guardarmi davanti al portone d'accesso ed entra sicuro con il suo passo dinoccolato ed elegante. Da Lord inglese. Una gioia per gli occhi.

    Lo trovo nell'atrio che mi aspetta.

    Ci sono.

    Scampanello.

    Suor Elena, amica e compagna da sempre di avventure spirituali, mi apre.

    Siamo dentro. Nel cuore del Convento.

    Un minuto di attesa, ché sistemi il suo tombolo e affidi a una consorella la portineria, e ci infiliamo nel corridoio dal pavimento tirato a lucido che ci porta al Parco.

    Il Parco è un altro mondo.

    Una dimensione secolare fatta di alberi antichi, rigogliosi e non, con ferite di un vissuto importante nei tronchi. Pablo è felice. Corre libero saltando di aiola in aiola. Annusa i fiori, le erbe. Si tuffa nei cespugli. Rincorre scoiattoli che si beffano di lui dall'alto delle loro tane aeree. Poi si accuccia sereno davanti a un ricco ciuffo di margherite.

    Lui ama le margherite.

    Noi ci avviamo verso il tavolino di pietra tonda (la nostra Tavola Rotonda della nostra Camelot segreta) che pare attenderci all'ombra dell'immensa sughera, signora del luogo.

    Adesso il profumo della sua corteccia è intenso.
    Sparge sentori prodigiosi quando siamo sotto i suoi rami contorti. Abbiamo capito da un po' che è il suo modo di assentire - aromaticamente - al nostro presentarci al suo cospetto.

    Di fronte: due tassi ormai quasi decrepiti ci sorvegliano.

    Nascondono di sicuro i druidi che qui danzavano al chiaro di Luna.

    Mi tolgo lo zaino dalle spalle, lo appoggio su una panchetta sempre di pietra, lo apro con religione e ne estraggo: formaggio montasio, pane, mandorle, un bottiglietta di Pinot bianco fresco e due bicchieri. Sistemo il tutto sulla Tavola Rotonda.

    Verso il vino.

    Alziamo i bicchieri.

    Brindiamo.

    A noi e alla vita.

    Pablo, immobile davanti alla grotta della Madonnina di Lourdes qua ricreata, coglie il sacro del luogo e scodinzola.

    So che sorride.

    Lui vede cose che noi non vediamo.

E rientrando

l'ombrello di Elena

appeso al portone.

Irene Navarra, L'ombrello di Elena, FotoInstagram, 29 Giugno 2015

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Prosa e Poesia / Haibun: Viaggio intimo (2 - Trieste).

Partiva per l'ennesima volta.
E con lui il mio pensiero.

Il cuore no.

Restava qui a rimirare il mare con la luce dei nostri occhi dentro. Blu mare in noi, mescolato sempre all'argento del distacco. Ogni onda un ricordo. Travolgente e profumato di pini. I nostri corpi sapevano di resina. Nei capelli aghi pungenti. Scaglie di pigne sulla pelle.

A Miramare, nel Parco del Castello di Massimiliano e Carlotta, l'aria stessa ci faceva mito. Le rive, poi, di Trieste bella ci accoglievano sorridenti verso casa e il Pelinkovac versato a goccia nei bicchieri colmi di ghiaccio.

P_Irene Navarra, Lungo i binari nel giorno del distacco, AIArt e GraphicArt, 28 Ottobre 2023.

In ogni punto
del viaggio verso Vienna
tra le tue mani.

Sono un giornale
che racconta amore
privo d'inchiostro.

Prosa e poesia / Haibun: Viaggio intimo (1 - Miren).

Il mio Viaggio intimo inizia a Miren, il paese della Slovenia in cui è nata mia madre. Là si enuclea il recupero memoriale che, a poco a poco, ritrova altri luoghi e persone amate. Allora ritorna anche mio padre con la sua bellissima Napoli.

In questo haibun ho mescolato i ricordi, partendo proprio da Miren.

Irene  Navarra,  Miren, AIArt e GraphicArt,  28 Ottobre 2023.

Me ne sto distesa sotto gli alberi della mia infanzia.

Sono a Miren, in Slovenia.

Guardo le foglie muoversi al vento del pomeriggio. C'è un sorriso nel cielo, azzurro come gli occhi di mia madre. Dietro le case e i campi, arati a maggese, scorre il fiume. Erbe folte sulle sponde, pietre, muretti bassi, alberi di pere così carichi che sembrano spezzarsi.

Riverbera il ricordo.

L'Autunno sparge giallo paglierino dentro i prati. Infiorescenze di finocchio e menta s'ammantano di semi. Fischiano i baccelli ai refoli improvvisi. Sento il profumo pungente del nocino appena travasato.

Echeggiano parole come praline di cioccolato amaro. Brusche di suono e morbide nell'anima fondente.

Piango.

La moka sbuffa.

Ninì, 'na tazzulella!

dice mio padre.

Poesia / Presso il gorgo (Piccola Ode all'Isonzo): Frammento lirico di Guglielmo Jug.

 

La magnifica risposta dell'amico d'infanzia Guglielmo Jug ai miei Frammenti 68 e 69,

dedicati al fiume Isonzo.

Noi cantiamo le linfe della nostra fanciullezza

che scaturiscono intatte dalla magia della memoria spontanea.

Marcel Proust ne sarebbe orgoglioso.

Nasce una simpatica Tenzone, dunque.

Sia la benvenuta, se la spiritualità è tanto profonda da scandagliare, liricamente,

i "più reconditi ricordi".

Irene Navarra, Il gorgo, AI Olio su tela, 8 Agosto 2023.

Un effemerottero.
Ai lati di un piccolo gorgo
sfida la vorace marmorata,
ultima testimone del fiume
che risale verde e trasparente
dai miei più reconditi ricordi.

Poesia / Frammento 56: Bianco sulle guance.

Oh, il sollievo di essere Bianca.

Irene Navarra, Bianco sulle guance, AI e Grafica, 9 Luglio 2023.

Il Bianco me lo sono dipinto sulle guance.

Due tocchi e via nel mondo

con l'emblema del sapere

così sfacciatamente espresso.

Sono orgogliosa della nube dei capelli.

tra cui si perde la mia storia

rappezzata toppa a toppa.

Di Bianco lo specchio mi rimanda

immagini che voglio.
Perché sono così.

Non mi piacevo coi capelli neri.

Ogni capello era un dovere tributato

al mio essere donna di gioventù vestita.

Donna gentile di Bianco ammantata

Io sono ora.

I segni sulle guance

come simboli di guerre vinte senza morti

mi portano prodigi.

Ho bevuto la linfa della gente che non m'ama.
Mi sono dissetata.

A occhi chiusi vedo la desolazione

di cui si nutre l'odio.

Il Bianco mi redime con le sue mani pure.

Adesso
ho
tutti i colori
impressi in me.

Poesia / Frammento 55: Ho perle tra i capelli.

La nostra memoria è strana.

Improvvisamente riporta a galla un tempo lontano e, spesso, doloroso.

I ricordi che arrivano così, io li chiamo perle.

Irene Navarra, Ho perle tra i capelli, AI e Grafica, 8 Luglio 2023.

Ho perle tra i capelli,
Li ravvio con le mani
e me le sento.

Sono i resti rari

del miei anni andati,

Persi nel grigio spento

dell'irrispettosa noncuranza

che ottunde tutto con oltraggio

per il corpo, per la mente.

Restano loro, le perle.

Le conto pensandole gioielli

ma in fondo al cuore so:

sono reminiscenze lucide,

ricostruite a poco a poco

con la materia di cui

facciamo i sogni.

Prosa / 145474: Nuvole. Racconto di Silvia Valenti.

 

Irene Navarra, Guardando le nuvole, AI e Grafica, 28 Giugno 2023

     Se vuoi vedere le valli, sali in vetta ad una montagna; se vuoi vedere la vetta di una montagna, sali su una nuvola; se invece aspiri a comprendere la nuvola, chiudi gli occhi e pensa. (Kahlil Gibran)
    Avere la testa tra le nuvole e non capire di che materia preziosa esse siano fatte.
    Certo, bisogna chiudere gli occhi, ma si perde l’equilibrio. E senza equilibrio si barcolla e si sbatte la testa ovunque come chi ha appena perso la vista e deve abituarsi, potenziare gli altri sensi.
    Eppure, una volta caduti, inermi di fronte alla vita che ci strappa in brandelli, è catartico riaprire questi occhi (ciechi), guardare su e osservare il carosello impalpabile che si srotola e si annoda, bianco e soffice, delicatamente cangiante o scuro e minaccioso, quasi puntuto.
    Alla fine chi siamo noi di fronte alla grandezza delle NUVOLE?
    Infinitesimi granelli di polvere che si protendono mulinellando verso l’ineffabile.
    Bambini vecchi e vecchi bambini che immaginano creature mutaforme.
    Cercatori di tesori (dell’anima).
    Eterni sognatori.
    Eterni disillusi.

Per leggere gli altri scritti di Silvia Valenti, si seguano i seguenti link:

Qui Litha.

Qui il Racconto in Video Metadolore.
E Qui Musica, solo Musica.

Prosa / 145474: Musica, solo Musica. Racconto di Silvia Valenti.

   

Irene Navarra, Il Violinista verde, AI e Grafica, 17 Giugno 2023.

    Scorre vibrando la nota.
    Ha radici profonde di dolore.
    Livida e tagliente sulla pelle, verde.
    La musica. La musica è tutto il mio universo. Fatto di colori abbaglianti, di pause che assordano, di onde cariche di messaggi.    
    Io sono questo, suoni armoniosi declinati in note stonate, attonite spettatrici di un naufragio emozionale.
    Le dita sulle corde come su lame affilate si consumano lacerandosi fino alle ossa. Cadono note di sangue su uno spartito consunto dal pianto.
    Eppure la ballata non ha una fine, danza dentro di me vorticando, travalica i confini del corpo per respirare la luce, esplode in ricordi e visioni.
    Non distinguo più ciò che mi appartiene da ciò cui io appartengo.
    Nondimeno continuo a suonare. Attraggo creature, respingo gli uomini. Forse vivo ancora, ma non ne sono certo. Mi chiedo il perché del mio folle volo, ma la risposta sono le dita che pizzicano e scivolano e l’archetto che danza di propria volontà.

    Sono ETERNO.

Se vuoi saperne di più su Silvia Valenti, segui il link Qui.

Poesia / Haiku: Chiglia abitata (Meditazione in Azzurro e Blu).

 

Chiglia abitata ∞

Mare che io navigai ∞

Solo un ricordo ∞

Silvia Valenti, Chiglia abitata, Fotografia e Grafica.

Si andava per mare una volta.
Ed era bellissimo scoprire cale inesplorate e acque cristalline
popolate da pesci privi di paura che venivano a mordicchiarti le gambe.
Piccole Orate, Sparidi arditi accompagnavano in guizzi argentei il nuoto
e il gioco con Emma Golden Retriever che rinfrescava il cuore.
Lei riportava stecchi contorti, lavande profumate e sassi raccolti persino sott'acqua.

Ora non più.

Guardo la chiglia.
Si espande il ricordo.

A poco a poco vola a comprendere anche l'orizzonte,

E il salso, il sole, le concrezioni cristallizzate sono momenti attuali di un passato che ritorna.
Inspiro Azzurro e brilla il luccichio delle onde.
Espiro stratificazioni malsane.
Inspiro Blu di notti lunghe e fonde e punteggiate da segnali luminosi.
Come in una fiaba da navigatrice solitaria le nottiluche mi mostrano la via.

Espiro magma di incertezze subdole.
Inspiro / Espiro.
Ritmicamente.

C'è nel Creato una Ragione di Gioia profonda.

Una Letizia intrinseca che nemmeno la guerra più atroce può cancellare.

Così si fa la Grazia.
Così vivo.

Prosa e Poesia /Racconto breve e Tanka 50: La Scatola dei Ricordi.

 

La Scatola grigia dei Ricordi è sul letto.
La apro. 
Il coperchio l'ho lasciato nell'armadio in cui Lei, la Scatola, giace già da qualche anno.
Lievemente inquieta, ne ammiro il contenuto.
Ci sono tre cose: una vecchia maglia tinta magenta - di mohair, un po' consumata - con dentro della velina a tenerla in forma, una collana di perle e una tazzina con piattino di ceramica bianca. Estraggo collana  tazzina e piattino, ponendoli accanto alla Scatola. La maglia non oso toccarla. Mi sembrerebbe un sacrilegio.
Le lacrime iniziano a sgorgare come acqua di fonte viva. Viva per il dolore che ancora mi porto dentro dalla morte di mia madre.
Da quelle pareti di cartone rinasce il mondo di una donna che amava sopra ogni cosa il color magenta, le perle ricevute in dono da mio padre e il caffè. Che doveva essere Arabica 100%, fatto salire a fuoco minimo in una vecchia Moka ansimante o in una Napoletana tutta un'ammaccatura, versato con cautela in tazzine di ceramica bianca con relativi piattini, e ornato con un cuoricino di panna.

Lei non comperava la panna già montata, la lavorava al momento, con una piccola frusta manuale, usando un prodotto fresco, contadino, di grande qualità.
Così il suo caffè era un capolavoro scuro, forte, bollente, zuccherato abbastanza, e ingentilito da un cuoricino di panna.

Me lo preparo adesso, questo caffè, con il suo stesso rito, gli stessi oggetti, la stessa intenzione, lo faccio scendere a filo nella tazzina accanto alla Scatola dei Ricordi e gli dono un cuoricino di panna, dicendomi che è un buon viatico per il suo riposo.

Mentre sensi ed emozioni si accordano in una sinfonia di giorni pieni di lavoro insieme, di divertimento, qualche litigio, tanto parlare, bere Franconia dalla luce di gemma e mangiare a bocconi generosi pane e prosciutto carsolino.

Era la migliore compagna che si potesse desiderare.

E mi manca ogni giorno di più.

Ciao, Vida.

So che ci sei.

Sei tu che mi fai aprire la  Scatola dei Ricordi quando sono triste e la nostalgia prevale. Ci respiriamo insieme in quei momenti, piangiamo, e poi, però, anche ridiamo.

Come nella vita.

Grazie.

P.S.: Sono tornata a Rubbia in Marzo, nei boschi sotto il Castello. Ho raccolto Primule e Viole. Papà ci aspettava in macchina, leggendo il giornale.

Lo farò anche in Autunno.

E la casa si riempirà del profumo dei Ciclamini.

Dei Ciclamini e di te.

Con Amore,

Irene dai capelli ormai d'argento. Uguali ai tuoi.

Irene Navarra, Dalla scatola dei ricordi, Collage grafico, 29 Maggio 2023.

Maglia magenta,
collana a perle bianche,
tazza con caffè.
Una vita in scatola
per ricordarti, mamma.

#Tanka 50

Grazie, Daniela Alessandri, per lo spunto e i ricordi condivisi.

Le nostre mamme amavano la tinta magenta nei vestimenti.

Noi intrecciamo fili di simile sentire.