Prosa e Poesia / Haibun: Viaggio intimo - Con la Bora (Gorizia, da casa mia alla campagna sulle sponde dell'Isonzo).

Stamattina mi sono svegliata al tramestare duro della Bora contro le persiane.

Sono rimasta in attesa nel buio.

Entro breve, al nascere del giorno, l'avrebbe fatta da padrona anche con la Luce.

P_Irene Navarra, Bora e Luce, AIArt e GraphicArt, 14 Gennaio 2025.

    Bora e Luce.

    La loro danza oltre le persiane è pura frenesia.

    Spalanco i vetri offrendo il viso a raffiche impetuose.

    La Luce interrotta dalle foglie mi traveste amabilmente col suo solleticare etereo.

    Ascolto le palme che suonano strumenti a percussione strusciando sul muro della casa.

    Poi mi richiama un merlo che fa spettacolo: la sua filata rasente il suolo si perde in zirlo furibondo, lontanante suo malgrado.

    La Bora scombussola, frastorna, disancora.

    Fa rotolare le creature.

    Così, adesso, volo.

    A gambe all'aria.

    In carosello folle.

    Come una bambola di pezza un po'stranita.

    Carambolando.

    Volo finché m'incaglio in un ulivo centenario della mia campagna benedetta. Ne afferro saldamente un ramo, mi isso a sedere in una sua conca nodosa e volgo lo sguardo alla Terra che mi ha vista nascere.

    La contemplo con emozione e mi intenerisco.

    Planarvi sarà per me un trepido adagiarmi sacro nella culla delle origini.

    Ci sono.

    Posso riposare.

    Del muschio per coprirmi e il cielo di cristallo come specchio. L'Isonzo mi regala un canto in dedica che mi fruscia dentro l'anima.

    Qua ogni filo d'erba, ogni pietra e nuvola e goccia d'acqua e refolo di vento e fiore e frutto, proprio tutto è adatto a me.

    Mio natio, adorato nido ti porto nei pori della pelle, sotto le unghie ho il tuo sangue rigoglioso, negli occhi paesaggi incomparabili.

    Vado e non voglio.

    Solo nel sogno potrò ritornare.

    Lei, la mia Terra, sarà sempre fervida preghiera.

P_Irene Navarra, Nell'ulivo, AIArt e GraphicArt, 14 Gennaio 2025.

Con Lei il Padre, il Figlio

e lo Spirito Santo -

Il segno in croce

è rito di trapasso

dalla mia sacra Terra.

#Tanka 105

Poesia / Dettagli: E dapperutto Mani come cera molle.

 

Il tema di questa lirica è

la pena del Distacco dalla mia casa.

Lei si fa sognare

e reagisce con l'impormi

la visione orribile della sua Morte.

Requiem.

P_Irene Navarra, La fine della casa di Irene, AIArt e GraphicArt, 8 Gennaio 2025.

E dappertutto Mani come cera molle

E sulla testa Mani appiccicate ai miei capelli.

Che tirano sollevano si allacciano

coi rami del ciliegio centenario

nel gioco dell'elastico.

A piedi nudi retrocedo lungo il viale 

lubricamente lucido per muco

scivoloso di limacce. Minuti balenii

m'insegnano un linguaggio.

(In apparenza nuovo.)

Di lettere che paiono colare

da una lavagna di cobalto

e liquefarsi imperturbabili 

attorno alle radici della casa.

Poesia / Ambigua-Mente-Lirica: Creatura alata.

In questa evoluzione della Lirica precedente ho tolto anche la casetta.

Nessun segno umano, quindi, nella Visione attuale.

Meglio per cuore e mente.

P_Irene Navarra, Creatura alata, AIArt, 6 Dicembre 2025.

Sono una creatura alata,

bianca e serena nel suo nido di sterpi.

Protetta da ventagli vegetali

- foglie leggere che cantano leggende -

divento a poco a poco Grazia pura.

E mi nutro di manna naturale.

L'anima ha anfratti segreti di sopravvivenza 

come il vento, le ombre delle selve,

le nuvole che vanno, il mare e le sue onde.

Cerchi di vita vera.

Accenni di quella materia

che - se piena - rovina sempre nell'abisso

di un futuro incerto.

In decadenza ostile.

Così guardo con occhi di giaietto

tra il morbidar di piume.

E sono assolta.

Poesia / Dettagli: La dimensione al mezzo.

Quando non si sta bene nella dimensione usuale, se ne cerca una alternativa.

Dopo tanti tentativi sono arrivata

a quella al mezzo.

Là mi trovo a casa. 

P_Irene Navarra, Il nido, AIART e GraphicArt, 3 Gennaio  2025.

La lingua  vischiosa di un camaleonte

mi potrebbe (forse) rifornire di dettagli

adatti alla Salvezza. Foglie stecchini

frutta per decorare un riparo striminzito

Con una finestra che si orienta

a un (comunque ipotetico) Ognidove

da cui scrutare inattingibile

e valutare serenamente cristallina.

Non tanto alta da perdere il minuscolo

né tanto bassa da confondere l'insieme

La dimensione al mezzo quindi.

Là ricrearmi senza costole di altri.

Una manciata vigile di fango

come la casa dell'uccello Tessitore

sospesa al ramo di un ginkgo secolare.

Cultura / Ad Alda Merini appassionatamente.

Nell'anniversario della sua nascita.

  Finché è stata in vita le ho dedicato lo spazio meraviglioso delle lezioni scolastiche che nascevano spontanee, con l’occasione di un pensiero, come pepite fulgide nella sabbia opaca della routine. Lei, Alda Merini, era una sorta di rigoglioso dono per chi, tra i miei alunni, l’amava e non si saziava mai di ascoltarne la voce. Dominatrice assoluta di menti e coscienze separava l’ovvio dall’essenziale attraverso una partecipazione visionaria all’essere. Proprio così penetrava il cuore del mondo, in un tripudio di tormento ed estasi, inebriandosi di quella vita - tanto allettante quanto lontana - negatale all’età di trentaquattro anni, quando fu ricoverata all’Ospedale psichiatrico Pini di Milano. Vi restò dal 1965 al 1972, con ritorni parziali in famiglia. Fino al 1979 perdurò il suo dramma di cadute e recuperi. Furono anni, quelli, naufragati nella palude dei diversi, in una delle tante “città dei matti” dell’Italia del tempo; trascorsi – almeno all’inizio - nell’inerzia della catatonia da sedazione, privi sì di nesso e di coscienza, ma anche, istintivamente, campati da ragna che tesse e ritesse paziente la sua tela più volte distrutta per scarti di mani impietose. Là infatti, nel Manicomio, grazie a una paradossale purificazione per mute violente e sottili metamorfosi, Alda Merini sarebbe riuscita a spogliarsi di tutto, nella consapevolezza che l’anonimato può salvare se si sublima in epica quotidiana di motivi intimi minimali dal raccordo pronto a svelarsi. Non appena un fluire di sillabe le avesse forzato le labbra.

Chi è poeta per destino sa che la sopravvivenza è legata all’oscuro ed esaltante numinoso che ti parla dentro: l’ispirazione divina. Cioè Dio. E non importa quale Dio. Può essere il Cristiano che trabocca in San Francesco, oppure il Pagano che apre la fonte della parola in Orfeo.

Il suo Vuoto d’amore, quel libro straordinario in cui scopriamo Il volume del canto e La Terra Santa, io lo portavo in tasca, come un viatico di viaggio, e lo materializzavo all’improvviso, facendolo balenare sotto gli occhi dei miei studenti in piccole performance emozionate. Il risultato? Ragazzi che leggevano liriche, le capivano, ne componevano a gara. Gratificante poi ritrovarsi l’opera e la poetica di Alda Merini come traccia per la prova orale dell’Esame di Stato.

Questo, il trascorso.

     Veniamo però al presente, ormai orfano di lei da quel primo di novembre 2009 in cui se n’è andata a possedere l’infinito; spingiamoci inoltre anche nel futuro.

Il presente: leggerla, cantarne il coraggio di dire, dialogare con lei in questo giorno di riflessione e ricordo come se ci fosse accanto.

Il futuro: continuare a raccontarla, tramandarne l’energia.

Attraverso la misura del suo canto.

(Da Voce Isontina / Speciale Cultura.)

Guarda il video di Poesia recitata che le ho dedicato.

Per saperne di più sulla performance multimediale che le ho dedicato, clicca Qui.

Poesia / Percezioni (Darkness).

Irene Navarra, La luce del mio cero, AIArt, 8 Marzo 2024.

(Darkness.

Tra i solchi fitti di un disco di vinile

in cui volevo ritrovare

lo struggimento di una sera diciottenne

quando la zona d'Ombra certamente c'era,

ma come il nido di una merla

abbandonato e ormai ridotto

a pochi stecchi e cenci derelitti

sulla biforcatura di un pensiero.

Darkness.

Miniera sterile la mente.

Vacilla come una fiammella.

S'infrange in esili ghiaccioli

il barlume del mio cero.)

Dal mio Derive (G.A. 2009).

Qui altre mie Percezioni.

Poesia / Percezioni (Magia giallo cromo).

Se ammiri una forsizia in fiore,

capisci che ogni pena è poca cosa.

Irene Navarra, Magia giallo cromo / Gioia, Fotografia e Grafica, 2017.

Scivolo in giochi sparsi 

tra dita cromo acceso

di una forsizia in fiore.

In questa blanda

domenica di marzo

la vince la bellezza

sullo scarso tepore.

Così anch’io fiorisco.

E canto.

Immortalmente ebbra

di polline dorato

che fa da rimmel sulle ciglia

canto, accattona di follia,

l’usuale paradosso della Primavera.

Qui altre liriche. Leggi anche le mie Noterelle critiche sulla forma lirica dell'haiku. 

Poesia / Derive: L' ora d'Ombra.

L'ora d'Ombra è la prima silloge del mio libro lirico Derive (2009).
La raccolta nasce da una serie di riflessioni poetiche
che diventano viatici per uscire da un profondo disagio.

Qui si parla di mobbing e delle tecniche per esorcizzarlo.

Irene Navarra, Derive / L'Ora d'Ombra, Disegno grafico, 2014.
- Bozzetto per la copertina dell'omonimo video -

L’ora d’Ombra: sostanza e potere

L’unica veritiera

è quella che passiamo

all’ombra di noi stessi

interrogando

su di noi

la nostra nuvola.

Che poi si estende ad altre

zone oscure

inframmezzate dalle pause

come sprazzi

(lontani irraggiungibili)

nell’ovatta spessa.

Se vuoi saperne di più, clicca qui.

Visita il mio sito personale.

Visita il sito della Collana di Narrativa e Poesia Artemisia Eventi.

Poesia / Cronaca: Il Drago dentro.

 

"la luce si fa avara - amara l'anima."

Eugenio Montale, Ossi di seppia, I limoni, v. 42.

P_Irene Navarra, Il Drago, AIArt e GraphicArt, 22 Febbraio 2024.

Sì. Il Drago è in me.

Lo sento dentro il corpo.

E nella testa.

Le dita sono artigli che dilaniano.

Il mio respiro è fuoco che distrugge.

Niente placida pazienza.

Niente Distacco zen da Dhammapada.

Solo livore carsico che sfocia

come in un geyser di disgusto.

Manca, però, l'ossigeno vitale.

Così si spegne anche la fiamma.

Resta un inciso di sopravvivenza.

Solo un inciso.

Crittografato in gallerie

di scavi spirituali.

Luce che non deflagra.

Spiragli incerti d'esistenza.

Contrariamente a quanto scrivo nel Post

Poesia / Frammento 1 - Meditazione (Distacco),

non sempre il Distacco è praticabile.

Poesia / Cronaca: Allo specchio.

 

P_Irene Navarra, Allo specchio, AIArt e GraPhicArt, 29 Dicembre 2023

L’immagine di me allo specchio

sorride placida.

La guardo e non capisco.

Da quale mondo viene, mi chiedo assorta.

Abbasso un poco il capo, medito.

Sull’autosufficienza del riflesso,

su quella gioia contenuta

che le distende il volto.

Non sono io e sono io.

Cancello la giornata così grigia,

annichilisco ogni dolore,

colgo la Luce nascosta nella mente.

So che mi chiama.

La vera me è quella nello specchio.

Una luminescenza lieve

sale dal cuore fino agli occhi.

Identità profonda ci confonde.

Ora sto bene.

Poesia / Percezioni: Io sono vento.

Irene Navarra, Io sono vento, AIArt, 26 Dicembre 2023.

Io la conosco intimamente.

Lei, la Bora, mi abita

come se fossi sua.

La sento prima dello scoppio

nel fremito dei rami

pronti alla battaglia.

E mi preparo.

A danzare resa polvere lucente.

Nell'arido respiro

che invade la mia gola

stacco il legame con la terra.

E volo.

Non ho più peso

tra i refoli impetuosi.

Avvolta da nubi sfilacciate

ritrovo l'urlo che scioglie la materia.

Io sono vento.

Irene Navarra, Sorella Bora, AIArt, 26 Dicembre  2023.

Poesia / Cronaca: La mia natura di pietra e fiume.

P_Irene Navarra, La mia natura di pietra e fiume, AIArt 21 Dicembre 2023

 

Non sono delicata.

No.

In me ho del sasso carsico

e del turchese d'acqua.

Occhi di fiume

mi hanno vista nascere.

Battesimo precoce in linfe

sempre gelide.

Me lo ricordo:

tenuta per un piede e giù,

col fiato rantolante in gola

e l'urto dell'incontro sulla pelle. 

Bagni in torrenti, poi,

la neve di Dicembre intorno,

tuffi nel mare quarnerino di Gennaio

e gli abbandoni all'onda lunga di Sorrento.

Esperienziale godimento.

Non dei sensi.

Della mente. 

Che si è allenata a distaccarsi

dalla sensazione

per diventare Consapevolezza pura.

E nell'assenza di pensieri,

la risposta mi si fa da sé.

Allora so che s'apre nella mia

l'Anima di Dio.

Poesia / Cronaca: Andando.

 

Irene Navarra, Andando, AIArt, 19 Dicembre 2023.

E andando verso il Sole

- in quest'inizio di giornata -

le orme fonde nella neve

sono di cristallo.

Riluce il blu dell'ombra

che strappa pezzi al cielo

e si accompagna al giallo

della Stella dai raggi

ancora rattrappiti

attorno al nucleo ardente.

Fra poco splenderà nei suoi topazi,

sciogliendo

lo smeraldo compatto delle peste.

Ciarlano cince e passeri

sopra i rami spogli. 

Le tasche piene di semini,

tuffo la mano,

li spargo sul candore.

Frulli. 

E poi silenzio fondo.

Poesia / Frammento: Hortus conclusus.

 

P_Irene Navarra, Hortus conclusus, AIArt e GraphicArt, 4 Ottobre 2023.

E là, nel mio Hortus conclusus,

ripenso ai giorni di battaglia,

alle lacrime, alla pena

per i colpi inferti

nel mio giovane corpo.

Senza un perché.

Così la solitudine riaccoglie la mia mente

che non è mai lavagna cancellata.

Le streghe nere riacquistano le forze

e segnano con mani adunche

la mia porta spalancata.

Finché il delirio di un’ape zigzagante

non mi riporta al qui e ora

sommerso dal trionfo in fiore.

4 Ottobre 2023

Poesia / Frammento: La vita d'ambra (Meditazione polisensoriale)

Un metodo per riacquistare l’equilibrio interiore è farsi natura.

Meditando sulle policromie prodigiose del Creato.

P_Irene Navarra, Come un'ape operosa, AIArt e GraphicArt, 4 Ottobre 2023.

Nascosta

tra i fiori del giardino,

come ape operosa

mi copro di polline dorato.

che in me si cambia in miele

e cola sui pensieri

librando ali trasparenti.

Ecco.

La vita d'ambra è questa.

Io ne godo.

4 Ottobre 2023

Poesia / Cronaca: C'erano una volta i fiordalisi.

 

Irene Navarra, C'erano una volta i fiordalisi, AIArt e GraphicArt, 1 Settembre 2023.

C'erano una volta i fiordalisi

nei campi dietro la mia casa.

Tra il giallo paglia del frumento

o il verde dell'erba giovinetta

il vento li faceva ondeggiare

come gentili navicelle blu.

Ne costruivo anelli per le dita,

effimere collane, gemme pendenti

per cerchietti d'oro appesi

alle mie orecchie di bambina.

Ero la Fata Fiordaliso

e dispensavo miracoli di niente

toccando con la verga magica

- un ramo di ciliegio levigato -

il mio minimo mondo.

In estasi per lo spettacolo del grano,

dei fiori, delle colline all'orizzonte,

alzavo gli occhi al cielo, alle sue nubi

che mi parlavano insolenti

sbuffando sulla mia purissima superbia,

e dichiaravo esplicita il malanno

del non sapere

la bellezza piccola, innocente,

di un filo d'erba da far suonare

a fiato tra le dita

come un umile strumento naturale

che vibra in rustiche armonie

mentre fremono i petali di velo

e il vento imperversa affabilmente.

IQ48

30 Settembre 2023

Irene Navarra, Tra l'erba, AIArt e GraphicArt, 1 Ottobre 2023.

Poesia / Percezioni: La nascita di un mito (Monito ai compagni umani).

Ovidio, il grande maestro di ogni trasformazione, mi porta per mano a scoprire la nascita di un mito in cui sono coinvolta. Anche Catullo con la sua "Chioma di Berenice" mi indica la strada. Così abbandono ogni percorso umano e divento parte della costellazione della Vergine.

P_Irene Navarra, La nascita di un mito, AIArt olio, 8 Settembre 2023.

 

 

Monito ai compagni umani

Se mi toccate, mi sgretolerò

perdendo sangue e forza

da crepe colme di ribrezzo.

La pelle svigorita

più non sopporta impronte umane.

Vuole solo carezze di rugiada,

il manto cristallino della pioggia,

vesti tessute da costellazioni.

Così comando risoluta:

Adesso voi dovete cancellarmi

dai vostri casellari, dagli elenchi, 

dalle sinapsi del ricordo.

Vivo serena ormai in cellule spaziali

filando lieta dentro nebulose

e tra residui di materia astrale.

Ridete? 

 

Ma sì, lo so... non sono ingenua!

Potrò morire di tempesta siderale.

Nel tempo di un respiro.

L’aspetto e non la temo.

Anzi, la invoco.

Sarà una cosa naturale.

La pura fine degli eletti

assurti ai ranghi delle stelle.

Un nuovo segno luminoso in cielo. 

La nascita di un mito tanto minimo 

che nessuno lo tramanderà.

La Vergine però sarà stupenda

con me trasfusa in fiori fulgidi 

a ghirlanda sulla chioma.  

 

Poesia / Margini; La straniera (in "L'anima clandestina").

 

Il Viaggio dell'Anima clandestina continua.

Con stupori e tormenti.

Irene Navarra, La Piazzetta delle Lanterne gialle 1, AI olio, 25 Luglio 2023.

Svoltato l'angolo del Viale

a malapena illuminato, sbucai

nella Piazzetta delle Lanterne gialle.

La gente coi suoi fianchi

aguzzi pesò in fitte trafitture

sul buio opalescente dalle Lune

molteplici, sull'anima sospesa.

Nella sostanza eterea dita e bocche

fameliche. Rosse bocche infinite.

Come se mi mordessero.

Irene Navarra, La Piazzetta delle Lanterne gialle, AI olio, 25 Luglio 2023.

Poesia / Margini: Il portone (in "L'anima clandestina").

 
L'itinerario della mia "anima clandestina" dopo il Distacco.

Irene Navarra, Il portone, AI olio, 23 Luglio 2023.

Nocche di nuvola sul solido

battente inchiavardato. Dietro

la quercia respira lieve Emma.

Mi riconosce a fiuto ed è per sua

preghiera (un pianto prolungato)

che levano i sigilli e si apre una

fessura viola sulle aiole dei cardi.

Poi, nella corte interna, trovo

riparo sotto il muro rosso tra piante

di basilico e lavanda a ciuffi densi.

Così mi stordisco sorvegliata

da occhi d'ambra scura nel

dilagare delle cose usate.

Irene Navarra, Emma amava i fiori, AI olio, 23 Luglio 2023

 

Poesia / Percezioni: Nel corpo le stagioni (Via dalla pazza folla e dal suo mondo).

Irene Navarra, Via dalla pazza folla, Fotografia e Grafica, 27 Novembre 2022.

Lascio da parte

i suoni dei metalli

il rombo stizzito dei motori

l'odore acre del cemento -

Voglio la linfa lenta delle piante

il trepido frusciare del trifoglio

il muschio tra le dita.

Avvolta dal silente gelo

della mia Terra benedetta

gli occhi puntati ai piedi blu

delle colline lungo tutto l'orizzonte

e piano su verso le nubi

ascolto il mormorio gentile

dei semi accolti dalle zolle

e pronti a ritornare.

Finché so presentire

i giorni del risveglio

poi quelli di furore accesi

fino allo struggimento del cadere

con sobria grazia

se il vento non li turba

nella sua rapina.

Queste stagioni

ormai quasi compiute in me

le conto nelle mani.

E poi sorrido.

Grata.